CHAPTER 1: Les feux de la régie
Part 1
Pendant sept heures d’affilée, je suis restée bloquée dans un ascenseur de service sombre des studios de télévision à Boulogne-Billancourt, alors que j’étais enceinte de cinq mois.
Mon associé et mari, Antoine Renard, gérait l’intervention avec les équipes techniques pour débloquer la cabine.
Quand la grille métallique s’est enfin ouverte sous les projecteurs du plateau, Antoine ne m’a même pas tendu la main.
Il a couru droit vers Élodie Marchand, sa jeune co-animatrice et ancienne maîtresse, victime d’un malaise vagal dans le hall VIP, et l’a prise dans ses bras.
J’ai retiré mon alliance et mon badge d’accès de productrice, puis je les ai remis à Lucas, un jeune stagiaire de la sécurité.
“Rends-lui ça, et dis-lui que mon enfant et moi n’attendrons plus jamais.”
Un grincement strident déchira le silence oppressant de la cabine. La lumière crue des projecteurs du Studio 107 inonda mes yeux, me forçant à cligner plusieurs fois.
L’air, enfin, me parvint, frais et chargé d’une légère odeur de poussière et de câbles électriques. J’étais recroquevillée contre la paroi, ma main protectrice sur mon ventre arrondi.
Les pompiers, casques étincelants et visages soucieux, étaient là. L’un d’eux, un homme costaud aux yeux doux, me tendit une main forte.
“Madame Morel ? Venez, doucement.”
Chaque muscle de mon corps me faisait souffrir. Mes jambes tremblaient alors que je tentais de me redresser. Cinq mois de grossesse et sept heures d’attente pesaient lourd.
Je me suis accrochée à son bras, pas seulement pour l’équilibre, mais pour le simple contact humain. Il y avait une civière, mais je préférais marcher.
L’immense hall du studio, habituellement un dédale joyeux d’équipes en mouvement, était étrangement silencieux. Des regards curieux se posaient sur moi, puis s’esquivaient.
J’ai cherché Antoine. Mon regard a balayé la foule, espérant son visage, sa main tendue. Il n’était pas là, du moins pas pour moi.
Un murmure s’élevait du côté de l’espace VIP, près de la loge d’Élodie Marchand. Mon mari y était. Il tenait Élodie dans ses bras, le visage blême et l’air paniqué.
Élodie était allongée sur un canapé en cuir, les yeux mi-clos. Une équipe médicale, visiblement des ambulanciers, s’affairait autour d’elle, lui éventant le visage.
Antoine la berçait, lui chuchotant des mots que je ne pouvais pas entendre, mais dont l’intimité m’a transpercé le cœur. Il n’avait pas jeté un seul coup d’œil vers l’ascenseur d’où je venais d’être libérée.
La fatigue, la faim, la soif, et maintenant cette vision, tout m’a submergée. Une douleur sourde a étreint ma poitrine.
J’ai regardé ma main, mon alliance brillant faiblement sous les projecteurs du plateau qui s’allumaient pour une répétition. Elle me brûlait la peau.
Je l’ai retirée, lentement, avec un mouvement délibéré. C’était un acte d’une simplicité désarmante, mais aux conséquences irréversibles.
Mon badge de productrice, celui qui me donnait accès à chaque recoin de ce studio que j’avais co-fondé avec Antoine, est venu ensuite.
Je les ai tenus dans ma paume, leur poids insignifiant comparé à celui qui venait de s’abattre sur moi.
Un jeune stagiaire de la sécurité, Lucas Mercier, s’est approché. Il avait l’air bouleversé, son visage pâle et ses yeux fixés sur Élodie. Il m’avait aidée à boire de l’eau à travers la fente de l’ascenseur il y a quelques heures.
Je lui ai tendu l’alliance et le badge.
“Rends-lui ça,” lui ai-je dit, ma voix rauque. “Et dis-lui que mon enfant et moi n’attendrons plus jamais.”
Lucas a pris les objets, ses doigts frôlant les miens. Un tremblement a parcouru son bras. Il a baissé la tête, puis a relevé les yeux vers moi, une expression de détresse dans le regard.
Il a jeté un coup d’œil furtif vers Antoine et Élodie, puis s’est penché, comme s’il craignait d’être entendu.
“Madame Morel,” a-t-il murmuré, sa voix à peine audible. “Je suis désolé.”
Il a hésité un instant, puis a continué.
“L’alarme de l’ascenseur s’est déclenchée il y a sept heures. Mais… il a dit aux pompiers d’attendre.”
Mon cœur a manqué un battement.
“Qui a dit quoi ?” ai-je demandé, ma gorge se serrant.
“Monsieur Renard,” a-t-il répondu, les yeux rivés sur le sol. “Il a insisté pour qu’ils s’occupent d’abord de la loge VIP d’Élodie Marchand. La climatisation était en panne là-bas. Il a dit que c’était la priorité.”
Part 2
“La priorité… la climatisation ?” Le monde autour de moi s’est figé. Le souffle m’a manqué, plus violemment que dans l’ascenseur.
Ce n’était pas un simple oubli, une erreur de jugement. C’était un choix délibéré. Sa maîtresse, son confort, avant ma sécurité, avant notre enfant.
Lucas, voyant ma réaction, a chuchoté de nouveau. “Ils m’ont fait jurer de ne rien dire. Mais… je ne pouvais pas.”
Les pompiers sont revenus vers moi, inquiets. “Madame Morel, vous êtes pâle. Il faut vous allonger.”
J’ai acquiescé, sans force. La colère montait en moi, brûlante, mais mon corps ne suivait plus. On m’a conduite vers une salle de repos discrète, à l’écart des plateaux.
Le silence de la pièce m’a enveloppée, brisé seulement par le battement sourd de mon propre cœur. Une infirmière m’a donné un verre d’eau sucrée et m’a demandé de me calmer.
J’ai fermé les yeux, essayant de chasser l’image d’Antoine serrant Élodie dans ses bras. Et la révélation de Lucas. C’était pire que je ne l’aurais jamais imaginé.
Quelques minutes plus tard, la porte s’est entrouverte doucement. J’ai cru que c’était l’infirmière, mais c’était Julien, mon frère. Son visage était grave, ses yeux d’habitude si vifs, sombres.
Il s’est approché, s’asseyant sur la chaise près de mon lit. Il m’a prise la main, un geste rare de sa part.
“Claire, ça va aller,” a-t-il dit, sa voix basse. “J’étais dans le coin, j’ai entendu parler de l’incident.”
Je l’ai regardé, mes larmes coulant sans contrôle. “Il… il nous a laissés, Julien. Il nous a mis en danger.”
Il a serré ma main plus fort. “Je sais. Et j’ai une autre information pour toi. Ce n’est pas tout.”
Il a sorti son téléphone, son écran allumé. Il a fait glisser son doigt, puis m’a montré une page. C’était un relevé bancaire confidentiel.
Mon regard a parcouru les lignes. Je reconnaissais les logos, les codes. C’était un virement de la société de production, Renard-Morel Productions, la nôtre.
La date était celle d’aujourd’hui. L’heure, il y a environ trois heures. Pendant que j’étais bloquée dans cet ascenseur.
Le montant m’a glacée : 300 000 euros. Et le bénéficiaire… la société d’Élodie Marchand.
Chapitre 2: Le communiqué de la discorde
Le médecin des urgences médicales de garde tendit la feuille plastifiée vers mon visage.
“Signez ici, Madame Morel. C’est la décharge administrative standard pour sortir de l’infirmerie du studio.”
Je poussai le stylo de la main. Les murs en plâtre blanc de la pièce de repos vibraient encore au rythme des basses de la régie centrale située juste au-dessus.
“Je ne signerai rien sans un examen complet de mon enfant,” dis-je.
La porte coulissante de l’infirmerie s’ouvrit brusquement dans un glissement métallique.
Valérie Girouard entra, réajustant les revers de sa veste tailleur sombre. L’écran de son téléphone brillait entre ses doigts.
“Claire, il faut que tu gardes ton calme,” déclara-t-elle sans me regarder dans les yeux. “La presse attend déjà sur la dalle de Boulogne-Billancourt.”
“Où est Antoine ?” demandai-je.
Valérie posa son téléphone sur la tablette d’auscultation, l’écran tourné vers moi.
Un communiqué officiel venait de tomber sur le fil interne du groupe télévisuel. L’en-tête de Renard-Morel Productions y figurait en lettres capitales.
“En raison d’un choc émotionnel lié à des fragilités psychologiques anciennes,” lu-je à haute voix, la voix tremblante, “notre co-productrice associée Claire Morel se retire temporairement des antennes pour raison de santé.”
Le texte poursuivait avec des termes soigneusement choisis, évoquant un état de délire de persécution consécutif à une grossesse à risque.
“Antoine a validé ce texte ?” demandai-je.
“Il préserve la société,” répondit Valérie. “On ne peut pas laisser une ambulance garée devant le plateau VIP à une heure de la grande émission.”
“J’ai été enfermée sept heures dans un ascenseur de service,” dis-je en me redressant sur le lit d’examen.
“Et les secours t’ont sortie,” coupa la directrice des programmes d’un ton sec. “Antoine gère la crise. Ne gâche pas le lancement de la saison, Claire.”
Dans le couloir, deux assistants de production chuchotaient en jetant des coups d’œil anxieux à travers la vitre dépolie de la porte.
Le piège venait de se refermer avec une précision chirurgicale : mon silence passait désormais pour une convalescence, et mes accusations pour des hallucinations.
Chapitre 3: Portes closes à la régie centrale
Je quittai l’infirmerie dix minutes plus tard, traversant le couloir de service baigné par la lumière blafarde des néons.
Arrivée devant la porte blindée du bureau de production, je plaçai mon badge magnétique contre le lecteur mural.
Le voyant lumineux clignota deux fois au rouge, émettant un strident signal d’erreur.
“C’est inutile, Claire,” déclara une voix posée derrière moi.
Marc Laurent, l’avocat d’affaires de notre société, s’avançait dans le couloir, un dossier en cuir sous le bras.
“Mon badge ne fonctionne plus,” dis-je en appuyant à nouveau sur le boîtier.
“Vos accès aux serveurs et aux bureaux ont été suspendus à titre conservatoire,” répondit Marc Laurent en lissant sa cravate silk.
“Je suis propriétaire de quarante-neuf pour cent des parts de Renard-Morel Productions.”
“Et vous êtes juridiquement considérée en incapacité temporaire à la suite du communiqué émis par la chaîne,” répliqua-t-il avec un calme glacial.
La poignée de la porte s’abaissa de l’intérieur. Antoine apparut dans l’entrebâillement, une bouteille d’eau à la main.
Son maquillage de plateau était impeccable, dissimulant parfaitement la fatigue de la journée.
“Tu devrais rentrer te reposer à la maison, Claire,” dit-il d’un ton mielleux. “Le chauffeur t’attend en bas.”
“Tu as coupé mes accès bancaires et mes badges,” dis-je, mes poings fermés le long de mon corps.
“J’ai protégé nos contrats d’exclusivité,” répondit Antoine en baissant la voix. “Élodie remplace ton intervention en régie ce soir. L’antenne n’attend personne.”
Il fit un pas en arrière et referma la porte à clef devant moi.
Le son du verrou qui tourna dans la serrure résonna dans le couloir vide comme un couperet.
Chapitre 4: La malle des archives de 2021
Trois étages plus bas, dans le sous-sol poussiéreux où s’entassaient les dossiers papier des saisons précédentes, l’air sentait le carton humide et la peinture fraîche.
Mon frère Julien m’attendait derrière un rang de rayonnages métalliques.
Il tenait une lampe torche entre ses dents et parcourait une lourde chemise cartonnée étiquetée *Saison 2021*.
“Qu’est-ce que tu cherches exactement ?” chuchotai-je en m’approchant.
“L’ancien contrat de distribution pour le format de l’émission,” répondit Julien en posant sa torche. “Antoine prétend que la société appartient à son image, mais je savais qu’il avait laissé des traces.”
Il tira une malle en métal gris rangée sous la dernière étagère.
Le cadenas était brisé depuis longtemps. À l’intérieur, des classeurs de correspondance de la période où j’avais subi mon premier burn-out deux ans plus tôt.
Julien feuilleta les feuillets jaunes jusqu’à s’arrêter sur un papier à en-tête d’un hôtel de luxe à Cannes, daté de novembre 2021.
L’écriture manuscrite, fine et penchée, était inconfondable : c’était celle d’Antoine.
“Lis ça,” me chuchota Julien en me tendant la feuille.
La lettre était adressée à Élodie Marchand. Antoine y détaillait sa stratégie financière pour isoler mes actifs.
*« Dès qu’elle flanchera à nouveau ou que sa santé faiblira, nous déclencherons la clause de sauvegarde pour récupérer l’intégralité des brevets d’antenne sans compensation. »*
La date correspondait exactement à la semaine où j’avais été hospitalisée pour épuisement professionnel.
“Ce document n’a jamais été détruit,” murmura Julien. “L’ancien agent d’Élodie le gardait dans ce dossier pour faire chanter Antoine sur ses contrats.”
Je serrai la feuille entre mes doigts tremblants, sentant le papier glacé se froisser sous ma pression.
La trahison ne datait pas de cet après-midi dans l’ascenseur ; elle avait été planifiée trois ans plus tôt.
Chapitre 5: La répétition générale
Le plateau du Studio 107 grouillait de techniciens, de caméramans et d’assistants de plateau ajustant les projecteurs de plafond.
À vingt minutes du filet d’antenne, l’ambiance était électrique.
Je traversai le plateau en passant derrière le décor en plexiglas, la lettre de 2021 cachée dans le rabat de ma veste.
Antoine se tenait au centre de la scène, micro en main, répétant son lancement face à Élodie Marchand.
“Coupons le son de la régie deux minutes,” lançai-je en montant sur l’estrade.
Antoine se retourna, un sourire crispé plaqué sur le visage.
“Claire ? Que fais-tu encore ici ? Les agents de sécurité auraient dû te raccompagner.”
Je tirai le document original de ma veste et le tendis devant les projecteurs braqués sur nous.
“Reconnais-tu ton écriture, Antoine ? Novembre 2021. L’hôtel Martinez à Cannes.”
Élodie fit un pas en arrière, manquant de trébucher sur un câble de caméra au sol.
Antoine jeta un coup d’œil rapide au texte, puis éclata d’un rire sonore qui résonna dans les haut-parleurs du studio.
“Regardez tous,” cria-t-il à l’attention des cameramans immobiles. “Ma femme fabrique des faux grossiers dans son état de détresse psychologique !”
Il s’approcha de moi, attrapa mon poignet avec une poigne d’acier et me murmura à l’oreille :
“Personne ne croira une femme enceinte et hystérique contre un animateur qui fait quatre millions d’auditeurs chaque soir.”
Il me repoussa doucement vers les coulisses avant de faire un signe du bras au chef de plateau pour reprendre le fil de la répétition.
Chapitre 6: Le conseil restreint
Pendant que la sécurité me raccompagnait vers la sortie VIP, Antoine réunissait les quatre actionnaires minoritaires du groupe dans la salle de réunion du deuxième étage.
Julien, resté discret près du local technique, suivait les allées et venues à travers la baie vitrée du couloir.
Marc Laurent présidait la séance extraordinaire, étalant des bilans comptables prévisionnels sur la grande table en verre.
“Madame Morel s’apprête à porter plainte contre la chaîne dans un accès de démence avéré,” déclara l’avocat en distribuant des dossiers reliés.
Antoine se tenait debout près de la fenêtre, les bras croisés sur la poitrine.
“Je vous propose de racheter immédiatement ses parts sociales pour une valeur symbolique afin de protéger l’entreprise d’une liquidation judiciaire,” ajouta Marc Laurent.
L’un des investisseurs, un homme aux cheveux gris en costume sombre, posa son stylo.
“Et si sa version des faits est exacte concernant l’incident de l’ascenseur ?” demanda-t-il.
“Elle était seule dans cette cabine,” coupa Antoine en se retournant brusquement. “C’est sa parole contre les rapports officiels de la sécurité du bâtiment.”
Il déposa un chèque de banque sur la table de conférence.
“Signez la délibération de cession d’urgence. Dès demain matin, Claire Morel n’aura plus aucun lien juridique avec cette société.”
Julien sortit son téléphone portable de sa poche et prit une photo nette du document de délibération posé près de la vitre.
L’offensive financière d’Antoine venait de franchir le point de non-retour.
Chapitre 7: La fuite mesurée
À dix-sept heures trente, dans un petit café désert situé au bas de la tour TF1 de Boulogne-Billancourt, Julien termina d’envoyer un courriel sécurisé.
Le destinataire était le rédacteur en chef d’un quotidien national d’investigation spécialisé dans le secteur des médias.
“C’est parti,” dit Julien en fermant l’écran de son ordinateur portable.
“Tu as joint la lettre de 2021 ?” demandai-je en serrant une tasse de thé chaud entre mes mains.
“La lettre scannée, les relevés de virement des 300 000 euros vers la société écran d’Élodie, et la photo de la délibération du conseil d’administration.”
À dix-huit heures précises, l’alerte d’information de l’application mobile du journal tomba simultanément sur tous les téléphones des studios.
Le titre était cinglant : *« Scandale à Renard-Morel Productions : machination financière et trahison en coulisses ».*
Dans le hall du Studio 107, les téléphones des attachés de presse se mirent à sonner sans interruption.
Les notifications sur les réseaux sociaux s’accumulaient à une vitesse vertigineuse, le nom d’Antoine grimpant en tête des tendances nationales.
Valérie Girouard sortit de son bureau en trombe, le visage blême, ordonnant à ses équipes de verrouiller l’accès aux réseaux sociaux du groupe.
Le vernis de l’émission parfaite venait de se fissurer publiquement en l’espace de quelques secondes.
Chapitre 8: L’écran de fumée télévisé
À dix-neuf heures cinq, le journal télévisé de la chaîne concurrente ouvrit ses titres sur la polémique qui embrasait le PAF.
Élodie Marchand apparaît en direct sur le plateau, vêtue d’un haut blanc sobre, le visage marquer par les larmes.
“Merci d’accepter mon témoignage,” commença la jeune co-animatrice, la voix brisée.
Le présentateur s’inclina légèrement vers elle avec un air de gravité calculée.
“Madame Marchand, que répondez-vous aux accusations de manipulation financière révélées ce soir ?”
“Claire Morel traverse une crise personnelle terrible,” répondit Élodie en essuyant une larme sous ses poudres de maquillage. “Elle essaye d’extorquer 500 000 euros à notre société de production.”
Elle leva les yeux vers la caméra principale du studio.
“Elle nous menace, Antoine et moi, depuis des mois. Cette lettre de 2021 est un faux grossier fabriqué pour détruire notre travail et nous faire chanter.”
Dans le café en face du studio, Julien et moi regardions l’écran accroché au-dessus du comptoir.
“Elle va très loin,” murmura le serveur du bar en essuyant un verre d’eau.
“Elle joue sa carrière,” répondis-je doucement. “Ils n’ont plus d’autre issue que de me faire passer pour une criminelle.”
Mon téléphone vibra de nouveau sur la table en bois. Un SMS d’un numéro inconnu s’afficha sur l’écran.
*« J’ai ce qu’il vous faut pour répondre. Retrouvez-moi derrière la station de lavage. Lucas. »*
Chapitre 9: Les coulisses de l’ombre
La station de lavage automatique située derrière les studios était déserte, battue par un vent frais du début de soirée.
Lucas Mercier, le jeune stagiaire de la sécurité, m’attendait sous le toit en tôle ondulée, les mains enfoncées dans les poches de son blouson noir.
“Vous ne devriez pas être ici, Madame Morel,” dit-il en regardant nerveusement autour de lui.
“Tu as envoyé ce message, Lucas,” répliquai-je en m’approchant.
Il sortit un petit dictaphone numérique de sa poche intérieure et me le tendit avec précaution.
“C’est l’enregistrement des communications radio du poste de sécurité pendant la panne de l’ascenseur,” chuchota le jeune homme.
“Pourquoi tu me donnes ça ?” demandai-je.
“Parce que ce qu’ils font est immonde,” répondit Lucas, la voix tremblante d’indignation. “Écoutez la minute douze.”
J’appuyai sur le bouton de lecture de l’appareil. Le grésillement de la ligne radio résonna dans le silence de la station.
La voix d’Antoine retentit, parfaitement audible malgré les interférences.
*« Laissez l’ascenseur de service pour l’instant. Envoyez l’équipe de maintenance dans la loge d’Élodie pour régler la climatisation. Claire peut attendre une demi-heure de plus dans la cabine. »*
La date et l’horodatage indiquaient très clairement qu’Antoine savait que j’étais bloquée à l’intérieur dès les premières minutes de l’incident.
“Merci, Lucas,” dis-je en serrant l’appareil contre ma poitrine.
“Ne dites à personne que ça vient de moi,” murmura le stagiaire avant de disparaître rapidement dans l’obscurité de la ruelle.
Chapitre 10: L’avant-gala des investisseurs
À vingt heures trente, le grand foyer VIP du Studio 107 brillait sous des dizaines de projecteurs dorés.
Les représentants des plus grands annonceurs publicitaires, les cadres dirigeants des chaînes nationales et les investisseurs privés s’y pressaient, un verre de champagne à la main.
Antoine, vêtu d’un smoking impeccable, souriait aux photographes presse rassemblés près du buffet traiteur.
Élodie se tenait à ses côtés, saluant les invités avec une assurance retrouvée.
Grâce au badge d’invité fourni discrètement par Lucas au poste de contrôle, Julien et moi traversâmes le hall sans attirer l’attention des vigiles.
“Tu es sûre de vouloir faire ça maintenant ?” me chuchota Julien alors que nous approchions du centre du foyer.
“C’est le seul endroit où la direction ne pourra pas couper les caméras,” répondis-je en ajustant mon manteau noir sur mon ventre arrondi.
Antoine levait son verre pour porter un toast à la nouvelle saison devant la directrice des programmes, Valérie Girouard.
“À la réussite de notre groupe et à la solidité de nos partenariats,” déclarait l’animateur sous les applaudissements discrets des investisseurs.
Je m’avançai lentement entre deux groupes de grands dirigeants, m’arrêtant exactement devant la table de présentation des contrats sponsors.
Le silence gagna peu à peu le foyer VIP alors que les invités reconnaissaient mon visage.
Chapitre 11: Le bafouillement des projecteurs
Antoine s’arrêta de parler, son verre suspendu à deux centimètres de ses lèvres.
Sans prononcer un mot, sans élever la voix, je tirai de mon sac l’original de la lettre manuscrite de 2021 et la clé USB contenant l’enregistrement radio de Lucas.
Je posai les deux objets sur la nappe blanche, juste à côté de la coupe de champagne d’Antoine.
“Qu’est-ce que c’est que cette mascarade ?” bafouilla Antoine en jetant un regard désespéré vers la sécurité.
Valérie Girouard s’approcha de la table, ramassa la lettre originale et en parcourut rapidement les premières lignes.
Son visage se décomposa au fur et à mesure de sa lecture.
“C’est ton écriture, Antoine,” dit-elle d’une voix neutre qui figea l’assistance.
“C’est… c’est hors contexte,” balbutia l’animateur, devenant extrêmement rouge sous son maquillage de scène. “C’est une ancienne note de travail… une plaisanterie.”
“Et l’ordre d’interrompre le secours de l’ascenseur pendant que ta femme était enceinte ?” demandai-je calmement.
Les investisseurs autour de nous commencèrent à murmurer, reculant de deux pas pour s’éloigner d’Antoine.
Le représentant du principal sponsor publicitaire posa son verre sur le buffet et tourna le dos à la scène.
Antoine essaya de prendre la parole, bafouilla trois syllabes inaudibles, incapable d’aligner une phrase cohérente face aux regards dégoûtés de ses partenaires commerciaux.
Il baissa les yeux, rajusta sa veste de smoking d’un geste nerveux, puis quitta précipitamment le foyer VIP par la porte de service des techniciens.
Élodie resta immobile au milieu de la pièce, abandonnée sous les feux des projecteurs.
Chapitre 12: Le plateau déserté
À vingt-et-une heures dix, un bandeau d’urgence s’afficha sur les écrans de télévision de la chaîne.
La grande émission en direct du gala anniversaire était annulée au dernier moment, remplacée par une rediffusion d’un ancien numéro.
Dans les couloirs du Studio 107, les équipes techniques remballaient le matériel dans un silence glacial.
Antoine resta enfermé à double tour dans sa loge personnelle du premier étage, refusant d’ouvrir à son avocat Marc Laurent qui frappait à la porte depuis vingt minutes.
“Antoine, ouvre cette porte !” criait l’avocat dans le couloir vide. “Les investisseurs retirent leurs billeteries !”
Au bas des marches de l’entrée principale, Élodie Marchand quitta le bâtiment sous une pluie de flashs des photographes people venus en urgence.
Aucune voiture de police n’était garée sur le parvis.
Aucun gyrophare ne balayait les vitres du studio.
Il n’y avait pas d’arrestation spectaculaire ni de victoire juridique éclatante ce soir-là.
Seulement le naufrage silencieux d’une entreprise de production et la fin définitive d’un mariage bâti sur le mensonge.
Julien et moi traversâmes le hall désert, laissant derrière nous les décors lumineux et les caméras éteintes.
Chapitre 13: Le périphérique sous la pluie
Il était vingt-deux heures passées lorsque le taxi jaune s’engagea sur la bretelle d’accès du boulevard périphérique parisien.
La pluie fine tapotait contre la vitre arrière de la berline, floutant les lumières rouges des voitures bloquées dans les embouteillages.
Julien était assis à mes côtés, son téléphone portable posé sur ses genoux.
Mon propre téléphone ne cessait de vibrer dans mon sac à main.
Valérie Girouard tentait de m’joindre pour la cinquième fois, envoyant des messages pressants pour négocier un accord à l’amiable et racheter mes parts avant l’ouverture des marchés le lendemain.
De son côté, le cabinet de Marc Laurent envoyait déjà des sommations d’huissier me menaçant de poursuites pour diffamation et préjudice commercial.
Je ne répondis à aucun appel.
Je posai doucement mes deux mains sur mon ventre, sentant le léger mouvement de mon enfant sous le tissu de mon manteau.
La guerre judiciaire pour mes droits, ma part des brevets et ma réputation allait durer des mois, voire des années, devant les tribunaux de commerce.
Rien n’était simple, rien n’était effacé, et l’avenir de mon entreprise restait totalement incertain dans le chaos médiatique qui s’annonçait.
Mais alors que le taxi avançait lentement dans la nuit parisienne, loin des projecteurs aveuglants des plateaux de Boulogne-Billancourt, je respirai enfin librement.
Les projecteurs s’éteignent vite sur les plateaux, mais la nuit du boulevard périphérique offre enfin la seule chose que la célébrité m’avait volée : le silence du choix.
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