CHAPTER 1: Il calore dell’inganno
Part 1
“Se non mi dai le chiavi di accesso a quel conto entro cinque minuti, ti giuro che ti distruggo la vita.”
Mio marito Valerio, che quattro anni fa era solo un mio giovane assistente alle prime armi, mi ha urlato contro queste parole nella cucina della nostra casa a Milano.
Quando ho rifiutato di consegnargli le credenziali della linea di credito da 2,4 milioni di euro ereditata da mio padre, Valerio mi ha lanciato in faccia una tazza di caffè bollente a 85 gradi.
Mentre urlavo per il dolore con l’epidermide del collo e delle guance ustionata, mi sono chiusa a chiave in bagno e ho capito che la mia vita da tranquilla designer era finita per sempre.
Quello che Valerio non sapeva era che io non sono mai stata una semplice vittima, e che il mondo dell’alta finanza informale da cui provenivo non perdona mai.
Il vapore caldo che si alzava dalla mia pelle ustionata si mischiava a quello del caffè versato sul pavimento lucido. Sentivo un bruciore intenso espandersi dal collo lungo la guancia, un dolore lancinante che rendeva ogni respiro difficile.
Ero rannicchiata in bagno, con la schiena contro la porta fredda, le mani tremanti che premevano sul chiavistello.
Dall’altra parte, Valerio continuava a martellare.
I suoi pugni risuonavano come colpi di cannone nel piccolo spazio.
“Elena! Aprimi questa porta!”
La sua voce era strozzata dalla rabbia, un ringhio che non avevo mai sentito prima. Era il suono di un uomo che aveva perso ogni controllo, ogni parvenza di quella calma affettata che lo contraddistingueva.
“Dammi le chiavi! Quel conto è anche mio, lo sai!”
Non era vero. Quel conto, la linea di credito da 2,4 milioni di euro, era l’eredità di mio padre, gestita da me fin dall’inizio. Era la mia protezione, il mio baluardo.
Valerio non aveva mai avuto accesso a nulla che non gli avessi concesso io.
Sentivo il cuore battere all’impazzata contro le costole, un ritmo irregolare e doloroso. Le mie guance erano in fiamme, e ogni volta che respiravo, il vapore nel bagno mi pizzicava la pelle.
“Non farò altro che rendere tutto più difficile per te, Elena!” urlò. “Non puoi nasconderti per sempre!”
Aveva ragione, non potevo nascondermi. Ma non era panico quello che sentivo. Era una fredda, gelida determinazione che mi percorreva le vene, sovrastando il dolore fisico.
Dovevo agire, e dovevo farlo in fretta.
Mi alzai lentamente, ignorando la pulsazione costante sulle ustioni. I miei occhi si posarono sullo specchio anticato che mia nonna aveva appeso lì anni fa, appena sopra il lavandino di marmo.
Spostai un piccolo soprammobile d’argento, una statuetta di Mercurio alato, e premetti con forza un punto preciso del telaio.
Con un leggero “clic”, quasi impercettibile sotto i colpi di Valerio alla porta, un piccolo pannello di legno nascosto dietro lo specchio si aprì verso l’interno.
Dietro c’era una nicchia stretta, rivestita di velluto scuro. Allungai una mano, le dita tremanti per l’adrenalina, e afferrai un oggetto avvolto in un panno di lino.
Era un vecchio registro contabile rilegato in pelle scura, con le pagine ingiallite dal tempo. L’odore di carta vecchia e inchiostro sbiadito mi riempì le narici. Era il mio piccolo segreto, un’assicurazione che non avrei mai sperato di dover usare.
Mi sedetti di nuovo sul bordo della vasca, il panno scivolò via rivelando la copertina. C’era un simbolo inciso: una bilancia stilizzata, il marchio informale degli affari di mio padre, ben lontano dai salotti eleganti di Milano.
Aprii il registro in un punto che conoscevo a memoria. Le pagine erano fitte di numeri e annotazioni scritte con una calligrafia precisa, la mia.
Con il dito, tracciai le voci recenti. Trasferimenti, spese aziendali, pagamenti a fornitori… e poi, una serie di prelievi insolitamente alti, mascherati sotto la voce “investimenti strategici”.
Date e cifre che non mi tornavano.
La mia società di design, il mio orgoglio, era stata usata come copertura.
Sotto una data di sei mesi fa, il mio nome era stato accostato a un bonifico di 150.000 euro verso un conto offshore sconosciuto. Poi un altro, di 120.000 euro, sotto la voce “consulenze esterne”. E ancora, 80.000, 70.000…
Ogni cifra si sommava, una pugnalata gelida, più acuta del bruciore sulla pelle.
Valerio non aveva solo *tentato* di rubarmi.
Aveva già sottratto 420.000 euro, prelevandoli lentamente, sistematicamente, dalla mia azienda, nascondendoli in bella vista tra le mie stesse registrazioni. Era il mio denaro, i frutti di anni di lavoro, usato per coprire i suoi oscuri segreti.
Il martellare alla porta si fece più forte, quasi a voler buttare giù l’intero telaio. Il respiro di Valerio era affannoso, si percepiva anche attraverso il legno spesso.
“Giuro, Elena,” la sua voce era vicina, “se non apri questa porta, ti pentirai di essere nata.”
Alzai gli occhi dal registro. Il mio viso doveva essere una maschera di rabbia e dolore, ma anche di una lucidità spaventosa.
Il tradimento non era una minaccia futura. Era già una realtà dolorosa, scritta nero su bianco in quelle pagine ingiallite.
E Valerio, ignaro di quello che avevo appena scoperto, continuava a picchiare sulla porta.
Part 2
Il martellare si fece più violento. Sapevo di non avere tempo.
Spostai il tappeto da bagno e aprii la finestra a vasistas che dava sul piccolo giardino interno. Il freddo della notte milanese mi schiaffeggiò il viso ustionato, ma era un sollievo rispetto al calore che mi consumava.
Con un gemito di dolore, scivolai fuori, atterrando malamente sui cespugli bagnati. La pelle urlava, ma la mente era lucida. Stringevo il registro di mio padre al petto come una reliquia sacra.
Non potevo andare dalla polizia così, con il viso bruciato e senza prove inoppugnabili.
Dovevo prima medicarmi, e poi agire. Trovai un taxi sulla strada principale. Il tassista mi guardò con orrore, ma non fece domande. Chiesi di essere portata al San Raffaele, il pronto soccorso più vicino e affidabile.
All’ospedale, fui subito assistita. Infermieri gentili mi tolsero i vestiti macchiati di caffè, e un medico esaminò le mie ustioni di secondo grado.
“Niente di troppo grave per i tessuti profondi,” disse, “ma ci vorrà tempo. Dobbiamo coprire subito per prevenire infezioni.”
Mentre sentivo le garze fresche avvolgermi il collo e la guancia, un senso di sollievo momentaneo mi pervase. Poi, il brusio del pronto soccorso cambiò. Voci concitate si fecero strada dall’atrio principale.
Non avevo bisogno di vedere. Riconobbi la voce di Valerio. Era furioso, la sua rabbia riempiva ogni angolo dell’ospedale. “Mia moglie! Elena De Santis! Ha bisogno di cure urgenti!”
Sapevo che non era lì per la mia salute. Era per le mie risorse. Sentii passi pesanti avvicinarsi. Insieme a lui, c’era Stefano, suo fratello, un uomo grande e massiccio, con occhi che promettevano solo guai. Erano lì per bloccarmi, per tagliarmi fuori da tutto.
Un infermiere si avvicinò, con gli occhi spalancati. “Signora De Santis, c’è un problema. Suo marito e suo cognato sono qui. Stanno cercando di ottenere informazioni sui suoi conti bancari e sulle sue autorizzazioni societarie. Dicono che lei non è in grado di prendere decisioni.”
La parola “societarie” mi fece gelare il sangue. Volevano la mia firma, i miei asset aziendali. Volevano tutto. Proprio mentre il panico cominciava a insinuarsi, una figura si avvicinò alla mia barella.
Era un uomo sulla cinquantina, con un’aria distinta e un paio di occhiali sottili. Lo avevo intravisto qualche volta in qualche conferenza economica. Marco Bellini, un revisore dei conti molto rispettato.
Mi fece un cenno, quasi impercettibile. “Signora De Santis,” disse con voce calma, “credo che dovremmo uscire da qui. Conosco una porta di servizio sul retro. Ho la netta sensazione che la sua famiglia non sia qui per un consulto medico.”
Valerio e Stefano erano a pochi metri, che discutevano animatamente con il personale dell’accettazione, mostrando documenti e parlando a voce alta. Le loro voci si avvicinavano pericolosamente.
Senza esitare, mi alzai dalla barella, ignorando il dolore pulsante. Marco mi aprì la porta di servizio, e insieme ci affrettammo lungo un corridoio secondario, lontano dal caos e dalla minaccia che avanzava.
CAPITOLO 2: La tela del mentore
Il piccolo appartamento in zona Porta Romana puzzava di muffa e detersivo a buon mercato.
Aggiustai la garza sterile sul collo, dove la pelle ustionata continuava a tirare e a bruciare a ogni minimo movimento della testa.
Sullo schermo del portatile aperto sul tavolo di formica, la schermata della posta elettronica aziendale mostrava una sequenza di e-mail archiviate risalenti a sei anni prima.
Erano messaggi scambiati tra Valerio e sua zia, Giulia Rossi.
“Elena ha appena ereditato le quote dal padre,” recitava un testo inviato da Giulia nel maggio di sei anni fa. “Fai domanda per lo stage nel suo studio. Avvicinati a lei e guadagnati la sua totale fiducia.”
Un secondo messaggio, inviato tre settimane dopo, confermava la ricezione della prima busta paga di Valerio.
“Sono dentro,” aveva risposto mio marito. “È ingenua. Crede davvero che io sia lì solo per imparare il mestiere.”
La mia vita matrimoniale degli ultimi quattro anni non era stata altro che un’operazione finanziaria pianificata a tavolino fin dal primo giorno.
Il telefono squillò sul tavolo, facendo vibrare il legno consumato.
“Elena, sono Marco Bellini,” disse la voce del revisore dei conti. “Ho controllato i registri che mi hai chiesto. Ci sono anomalie pesanti.”
“I 420.000 euro presi dallo studio?” chiesi.
“Quello è solo l’inizio,” rispose Marco. “Valerio non sta agendo da solo. Qualcuno dall’esterno sta coordinando le uscite di cassa.”
CAPITOLO 3: Il ritratto di famiglia
Guidai verso Monza nel cuore della notte, evitando le arterie principali per non incrociare pattuglie o sguardi indiscreti.
Il vecchio studio d’arte di mio padre era chiuso da tre anni, da quando il suo cuore aveva smesso di battere lasciandomi sola a gestire la sua complessa eredità.
La chiave arrugginita girò a fatica nella serratura in ferro battuto.
L’aria interna era densa di polvere e solvente per quadri.
Sulla parete in fondo alla stanza principale appendeva ancora un grande ritratto di famiglia, olio su tela, raffigurante mio padre seduto alla sua scrivania in noce.
Afferrai il bordo della cornice dorata e la staccai dal muro, appoggiandola sul tavolo da lavoro.
Sul retro della tela, fissata con nastro adesivo da imballaggio ormai ingiallito, c’era una busta di cuoio marrone.
La aprii ed estrassi una scrittura privata datata tre anni prima, recante i timbri a secco di un notaio informale di Torre del Greco.
La famiglia Rossi aveva contratto un debito di 1,8 milioni di euro con un gruppo di strozzini e finanziatori ombra della Campania.
A garanzia di quel prestito, Valerio aveva messo la mia firma falsificata e le quote della mia società di design.
Mio marito aveva venduto l’azienda di mio padre prima ancora di averne il controllo legale.
CAPITOLO 4: L’isolamento
Il mattino seguente, il quotidiano locale di Milano pubblicò un articolo di taglio basso nella sezione cronaca giudiziaria.
“Tragedia familiare a Milano: nota designer in stato di alterazione psichica si autoinfligge ustioni in casa.”
L’articolo citava fonti vicine alla famiglia della zia di Valerio, Giulia Rossi, nota figura della borghesia industriale milanese.
Pochi minuti dopo la pubblicazione, il mio telefono aziendale iniziò a squillare senza sosta.
“Signora De Santis,” disse la voce del direttore degli acquisti del nostro cliente principale. “Alla luce delle notizie sulla sua salute mentale, congeliamo immediatamente il contratto da 600.000 euro per la linea primavera.”
“È una menzogna,” dissi, mantenendo la voce ferma. “Mio marito mi ha aggredita.”
“I nostri legali ci hanno consigliato la massima prudenza,” rispose il direttore prima di chiudere la chiamata.
La zia Giulia stava usando la sua rete di contatti per togliermi l’aria prima che potessi muovere qualsiasi passo formale.
Senza quei 600.000 euro, lo studio sarebbe andato in liquidazione forzata nel giro di due settimane.
I Rossi volevano lasciarmi senza un euro, isolata e bollata come unstable di fronte all’opinione pubblica.
CAPITOLO 5: Il confine etico
Incontrai Marco Bellini in un bar anonimo vicino alla stazione di Milano Lambrate, lontano dai locali frequentati dall’alta finanza.
Marco teneva una tazza di tè tra le mani, lo sguardo fisso sul tavolino di plastica scura.
“Se scoprono quello che ho fatto, perdo l’abilitazione professionale,” disse senza alzare gli occhi.
“Perché mi stai aiutando, Marco?” chiesi.
L’uomo tirò fuori dalla tasca della giacca una piccola chiavetta USB in metallo e la fece scivolare verso di me.
“Ho visto il segno sul tuo collo quando ti ho aiutata a uscire dalla clinica,” disse la sua voce diventando più dura. “Nessun bilancio o contabilità giustifica una cosa del genere.”
Inserii la chiavetta nel mio tablet.
I file contenevano i log di sistema del server centrale della società di revisione per cui Marco lavorava.
I dati mostravano chiaramente che Valerio aveva utilizzato un software di cifratura per generare una falsa firma digitale a mio nome.
Con quella firma aveva autorizzato il trasferimento periodico di dividendi verso due conti offshore registrati a Limassol, a Cipro.
Valerio non aveva solo rubato soldi; aveva lasciato una traccia digitale precisa che un perito informatico avrebbe potuto smontare in tribunale.
CAPITOLO 6: La trappola al garage
Rientrai al mio nascondiglio in zona Porta Romana verso le ventuno.
Il garage sotterraneo del condominio era scuro, illuminato solo da un tubo al neon che sfarfallava al fondo del corridoio di cemento.
Non appena scesi dalla vettura, un’ombra si staccò da dietro un pilastro portante.
Stefano Rossi, il fratello maggiore di Valerio, mi sbarrò la strada prima che potessi raggiungere la porta dell’ascensore.
“Ci stai facendo perdere troppo tempo, Elena,” disse Stefano, facendo un passo avanti.
Aveva le mani nelle tasche del giubbotto di pelle.
“Fuori dai piedi, Stefano,” dissi, facendo un passo indietro verso l’auto.
“Firmi i documenti di cessione delle quote stasera stessa,” disse lui, tirando fuori dalla tasca un foglio ripiegato. “O stasera non finisci solo con qualche macchia sul collo.”
Stefano allungò la mano destra per afferrarmi il braccio.
Dalla tasca del mio cappotto estrassi l’elettroshocker tascabile acquistato due anni prima a Napoli e lo premisi con forza contro il suo costato.
La scarica elettrica crepitò con un suono secco.
Stefano emise un rantolo e crollò in ginocchio sul cemento umido, facendo cadere il suo telefono cellulare sbloccato a pochi centimetri dai miei piedi.
Raccolsi il telefono, salii in macchina e chiusi la portiera a chiave prima che lui potesse riprendersi.
CAPITOLO 7: Brevetti e veleni
Parcheggiai in una via laterale vicino a viale Umbria ed esaminai il telefono di Stefano.
Tra le chat recenti dell’applicazione di messaggistica crittografata trovai una serie di note vocali inviate da Valerio poche ore prima.
Premetti il tasto di riproduzione.
“Ho fissato l’appuntamento per giovedì pomeriggio al Centro Congressi,” diceva la voce di mio marito. “I rappresentanti del gruppo industriale tedesco sono pronti ad acquistare i brevetti dei telai per 850.000 euro in contanti ed estero su estero.”
I brevetti dei telai industriali erano l’opera di una vita di mio padre, protetti da un vincolo di inalienabilità societaria.
Valerio voleva svendere la proprietà intellettuale della mia famiglia per coprire la sua posizione prima di far sparire le sue tracce.
“Elena è spaventata,” continuava la voce di Valerio nella registrazione successiva. “Dopo quello che è successo in cucina non muoverà un dito. È finita.”
Apersi la posta elettronica del telefono di Stefano e inoltrai tutti i file audio e i documenti al mio avvocato e alla sede dell’Ufficio Brevetti di Ginevra.
Mio marito non aveva capito che la paura era svanita nel momento stesso in cui il caffè bollente mi aveva toccato la pelle.
CAPITOLO 8: I creditori dell’ombra
Utilizzando la lista dei contatti salvati nella rubrica di Stefano, trovai il numero diretto di un intermediario finanziario di Castellammare di Stabia.
Era l’uomo che gestiva la riscossione dei crediti informali per il gruppo campano a cui la famiglia Rossi doveva 1,8 milioni di euro.
Composi il numero nascondendo il mittente.
“Pronto?” rispose una voce profonda, rimbombante.
“Sto parlando con il referente della linea di credito Rossi?” chiesi, mantenendo un tono di voce neutro.
“Chi parla?”
“Sono il proprietario reale delle garanzie che Valerio Rossi vi ha presentato tre anni fa,” dissi. “Vi ha fornito una firma falsa sulle quote dello studio De Santis.”
Ci fu una pausa di tre secondi dall’altra parte del filo.
“Continua,” disse l’uomo.
“I brevetti e le quote aziendali vengono venduti stasera a un acquirente straniero,” dissi. “Se non intervenite subito, Valerio incassa 850.000 euro e lascia l’Italia senza pagarvi un singolo euro del vostro milione e otto.”
“Mandami le prove su questo numero,” disse la voce prima di interrompere la comunicazione.
Inviai la copia della scrittura privata trovata dietro il quadro di mio padre e le registrazioni audio estratte dal telefono di Stefano.
CAPITOLO 9: L’ultimatum dei quarantotto ore
Il mattino seguente alle sette, Marco Bellini mi chiamò da un cabina telefonica pubblica vicino al tribunale di Milano.
“Valerio è nel panico,” disse Marco. “Ieri sera due uomini si sono presentati sotto la casa di sua zia Giulia.”
“Cosa volevano?”
“Gli hanno dato quarantotto ore esatte per consegnare 1,8 milioni di euro in contanti o liquidare i debiti con i beni immobiliari di famiglia,” rispose il revisore. “Valerio ha provato a rintracciarmi per farmi cancellare i server di audit, ma sono già stato dai magistrati.”
“Hai depositato tutto?”
“Ho consegnato il dossier completo alla Guardia di Finanza e al Sostituto Procuratore,” confermò Marco. “I tempi della giustizia ordinaria però sono lenti, Elena. Ci vorranno giorni prima che un giudice firmi un fermo.”
“Non abbiamo bisogno di giorni,” risposi. “Ci bastano ventiquattro ore.”
Valerio pensava che la finanza grigia fosse un’arma utilizzabile solo a suo favore.
Ignorava che io ero cresciuta osservando mio padre gestire quegli stessi equilibri nel porto di Napoli.
CAPITOLO 10: La bomba mediatica
A mezzogiorno, la home page del quotidiano economico *Il Sole 24 Ore* pubblicò un articolo d’apertura nella sezione finanza e mercati.
“Falsificazione di firme digitali e appropriazione indebita: la bufera giudiziaria che travolge lo studio De Santis e i Rossi.”
L’articolo forniva dettagli precisi sui trasferimenti di capitale verso Cipro, sulle perizie mediche delle mie ustioni di secondo grado e sui debiti contratti dai Rossi nel mercato ombra.
L’inchiesta era firmata da due dei più noti giornalisti investigativi della finanza milanese, a cui avevo fatto recapitare l’intero pacchetto informativo tramite Marco Bellini.
Nel giro di un’ora, l’immagine pubblica della zia Giulia Rossi crollò definitamente.
I suoi colleghi del comitato direttivo del circolo industriale inviarono una nota stampa stringata annunciando la sua sospensione immediata da ogni carica societaria.
Le banche di Milano bloccarono istantaneamente tutte le linee di credito personali intestati a Valerio e a suo fratello Stefano.
La trappola che avevano costruito per me si era chiusa sui loro stessi conti correnti.
CAPITOLO 11: La fuga disperata
Tramite un messaggio criptato inviatomi da un ex collaboratore di mio padre a Napoli, venni a sapere che Valerio aveva contattato un circuito di falsari operante nella periferia di Varese.
Mio marito stava cercando di procurarsi un passaporto diplomatico contraffatto per lasciare l’Unione Europea.
“Ha ancora un’ultima carta da giocare,” mi riferì la fonte al telefono. “Ieri sera ha caricato su due camion la campionatura completa dei macchinari di precisione del tuo studio.”
“Dove li sta portando?”
“Al Centro Congressi di Milano,” rispose la fonte. “C’è il forum industriale annuale. Vuole chiudere la vendita illegale dei macchinari con un intermediario turco per raccogliere 300.000 euro in contanti e scappare stasera stessa.”
Valerio era disperato.
Senza passaporto e con i conti congelati, la vendita di quei macchinari era la sua unica possibilità di evitare la prigione e i suoi creditori.
CAPITOLO 12: La vigilia del confronto
Incontrai l’Ispettore Dario Moretti della Questura di Milano in un ufficio al secondo piano del palazzo di giustizia.
L’Ispettore sfogliò le carte del dossier con lentezza, facendo scorrere l’indice sulle foto del mio collo ustionato.
“I tempi per un mandato di cattura al Centro Congressi sono stretti, signora De Santis,” disse Moretti senza alzare lo sguardo. “Dobbiamo coordinarci con la Finanza.”
“Mio marito sarà lì tra tre ore,” dissi, appoggiando le mani sul legno della sua scrivania. “Se aspetta la burocrazia dei timbri, stasera Valerio sarà su un volo privato verso Istanbul.”
L’ispettore si alzò dalla sedia, prendendo la giacca d’ordinanza dal retro del sedile.
“Lei non deve avvicinarsi a quell’uomo,” disse Moretti. “È pericoloso.”
“Io sarò in quel parcheggio, Ispettore,” risposi girandomi verso la porta. “Con o senza la sua pattuglia.”
Non avrei lasciato che la chiusura di questa storia venisse scritta all’interno di una fredda aula di tribunale tra due anni.
CAPITOLO 13: Il crollo al parcheggio
Il parcheggio sotterraneo livello -2 del Centro Congressi di Milano era una distesa di cemento armato grigio illuminata da lunghi tubi a LED bianchi.
L’aria era fredda, satura di gas di scarico.
Valerio camminava rapidamente verso una berlina nera parcheggiata nell’angolo più isolato, stringendo sotto il braccio una cartellina di plastica rossa e una valigetta di pelle.
Mi staccai dal pilastro di cemento e mi parai di fronte a lui, a dieci metri di distanza.
Valerio si fermò di colpo, facendo un passo indietro.
Il suo volto era pallido, gli occhi sbarrati e incavati per la mancanza di sonno.
“Elena?” balbettò, cercando di sistemarsi il colletto della giacca. “Che ci fai qui? Tu… tu dovresti essere a casa.”
“La vendita dei macchinari è annullata, Valerio,” dissi, facendo due passi avanti.
Dall’ombra delle corsie laterali emersero tre giornalisti con le fotocamere pronte e quattro agenti della Guardia di Finanza in borghese guidati dall’Ispettore Moretti.
I flash dei fotografi scattarono in sequenza rapida, illuminando a giorno il cemento del parcheggio.
Valerio portò d’istinto la cartellina di plastica rossa davanti al volto per coprirsi dalle foto, muovendosi in modo goffo e scoordinato.
“Non ho fatto niente!” urlò mio marito con la voce incrinata dal panico. “È una trappola! Il mio acquirente sta arrivando!”
“Il tuo acquirente turco era un agente sotto copertura contattato dalla finanza di Napoli ieri sera,” disse l’Ispettore Moretti, mostrandogli il tesserino d’identità.
Valerio tirò fuori il telefono dalla tasca per chiamare suo fratello Stefano.
Sullo schermo comparve la notifica della sua applicazione bancaria: il conto comune offshore era stato svuotato venti minuti prima.
Stefano Rossi aveva prelevato fino all’ultimo euro ed era sparito da solo.
Mio marito si accasciò contro la portiera della berlina nera, facendo cadere i documenti sul pavimento sporco.
CAPITOLO 14: Il giorno dopo
Il mattino seguente, i noti telegiornali nazionali aprirono le edizioni finanziarie con le immagini del fermo di Valerio nel parcheggio del Centro Congressi.
Mio marito figurava in custodia cautelare con le accuse di truffa aggravata, falsificazione di documenti e lesioni personali gravi.
La zia Giulia Rossi rilasciò una breve dichiarazione tramite il suo avvocato di fiducia, dichiarando di essere stata “oscura vittima delle macchinazioni del nipote” e tagliando ogni legame con lui.
Nel pomeriggio, l’Ispettore Moretti mi ricevette nel suo ufficio per la firma dei verbali di sequestro dei beni.
“Abbiamo un problema con il fratello,” disse Moretti scuotendo la testa.
“Stefano?”
“Sì,” rispose l’ispettore. “I colleghi della polizia di frontiera confermano che ha varcato il valico di Chiasso verso la Svizzera tre ore prima del fermo di Valerio.”
“Aveva contanti con sé?”
“Ha portato via circa 300.000 euro in contanti e una parte dei server fisici contenenti i dati dei vecchi clienti di tuo padre,” disse Moretti. “Non possiamo fare nulla finché è in territorio elvetico.”
CAPITOLO 15: Il compleanno alle banchine
Il sole di metà novembre illuminava con una luce fredda le banchine del porto di Napoli.
Era il giorno del mio trentaquattresimo compleanno.
Ero da sola all’interno del vecchio deposito abbandonato di mio padre, un capannone in mattoni rossi con le pareti scrostati dal tempo e dalle mareggiate.
L’aria profumava di salsedine, ruggine e legno vecchio.
Mi avvicinai al piccolo specchio retrovisore della mia auto ed esaminai il collo: leustioni erano guarite, lasciando una serie di cicatrici rosse e spesse che dal mento scendevano verso la clavicola.
Il telefono nella tasca del cappotto fece sentire il segnale acustico di un messaggio di testo in arrivo.
Estrassi il cellulare.
Il messaggio proveniva da un numero svizzero non identificato, senza prefisso di rete visibile.
Il testo recitava: “I conti di famiglia non si chiudono mai a Milano.”
Rilessi quelle nove parole per due volte, mentre il rumore delle onde che sbattevano contro le banchine riempiva il silenzio del capannone.
Riposi il telefono nella tasca del cappotto, mi voltai verso l’uscita del deposito e guardai l’orizzonte scuro del mare.
La pelle bruciata guarisce con il tempo, ma i debiti d’onore e di sangue non vanno mai in prescrizione.
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