CHAPTER 1: Le miroir brisé du hall d’honneur
Part 1
« Ce n’est pas ma faute, ce chien agressif m’a fait sursauter et a poussé son fauteuil », a déclaré Gérard Marchand devant les témoins assemblés dans le grand hall du club.
Mon fauteuil roulant venait d’être projeté brutalement contre l’armoire aux trophées, faisant voler en éclats le miroir ancien recouvrant le mur arrière.
Mon chien d’assistance, Oslo, n’a pas réagi aux accusations et s’est dirigé directement vers une fissure béante du mur brisé.
Il y a enfoncé son museau et en a extrait un ruban élimé portant une médaille d’or paralympique de 1996, une récompense effacée de tous les registres officiels de l’établissement.
En voyant l’objet, le visage de mon patron s’est décomposé, révélant une terreur qu’aucun scandale financier n’avait jamais pu lui inspirer.
L’air dans le grand hall du Cercle Athlétique de Marseille s’était figé. Un silence oppressant succédait au vacarme du verre brisé.
Je sentais une douleur lancinante dans mon dos, mais l’adrénaline m’empêchait de pleinement réaliser la violence de l’impact. Mon fauteuil roulant était tordu, une roue avant pointant de travers.
Les éclats du miroir ancien scintillaient sur le parquet ciré, comme des confettis de malheur.
Quelques membres du club, des visages familiers des entraînements quotidiens, restaient immobiles, leurs yeux rivés sur la scène. Personne n’osait bouger, encore moins parler.
Gérard Marchand, d’ordinaire si maître de lui, si impérial dans ses costumes impeccables, semblait transpirer. Son visage était rouge.
Il tenta de balayer l’incident d’un geste dédaigneux, sa voix retrouvant une once de son autorité habituelle.
« Ce n’est rien. Un accident, une bête qui panique. »
Mon regard se posa sur Oslo, mon Malinois d’assistance. Il était à mes côtés depuis trois ans, un compagnon fidèle et un soutien inestimable. Jamais il n’avait montré la moindre once d’agressivité.
Il n’avait pas aboyé. Il n’avait pas mordu.
Il avait simplement suivi son entraînement, celui de la protection et de l’assistance.
Pourtant, Marchand persistait, son ton se voulant plus convaincant.
« Ce chien, il est beaucoup trop nerveux. Il m’a littéralement bondi dessus, il a eu peur ! C’est ce qui a fait basculer Julien. »
Une vieille dame, la main serrée sur un sac de sport, osa un petit soupir de désaccord. Mais elle se tut aussitôt sous le regard acéré de Marchand.
Je me suis penché pour tenter de redresser mon fauteuil, ignorant les protestations douloureuses de mon corps. Oslo, lui, ne fit pas cas des paroles de mon patron.
Il n’émit pas un grognement, pas même un tremblement. Son museau noir, brillant d’humidité, se posa sur la fissure béante que l’impact avait laissée dans le mur juste derrière l’armoire.
Une fissure plus profonde que les autres, révélant la maçonnerie sous le plâtre et le papier peint.
Il renifla, puis s’enfonça plus loin dans l’ouverture, sa queue battant l’air d’un mouvement lent et régulier. Il était concentré, sa mission était claire pour lui.
« Oslo ! » ai-je dit, ma voix rauque, surprise par ma propre faiblesse. « Qu’est-ce que tu fais ? »
Mais Oslo ignora mon appel. Son attention était ailleurs, fixée sur quelque chose d’invisible pour nous.
Il recula légèrement, la gueule pleine. Il tenait délicatement, entre ses dents, un ruban usé par le temps, dont la couleur d’origine était difficile à deviner.
Au bout du ruban, quelque chose brillait.
Ce n’était pas un trophée de plus. Ce n’était pas une récompense d’un match de boxe régional.
C’était une médaille. Une médaille d’or.
Le métal était patiné, mais l’insigne était indubitable : le symbole des Jeux Paralympiques. Et une date gravée à l’arrière, nette et lisible : 1996.
Un murmure parcourut l’assemblée.
« Une médaille paralympique ? » dit une voix chuchotée. « Mais… nous n’avons jamais eu de champions paralympiques ici. »
Marchand, qui s’était approché, le visage encore empourpré par la colère, déglutit bruyamment. Il tendit une main hésitante vers la médaille, comme s’il craignait de la toucher.
Oslo la laissa tomber à mes pieds. La petite médaille d’or roula et s’arrêta, brillante, au milieu des éclats de miroir.
L’absence de cette médaille dans nos registres officiels d’archives, que je connaissais par cœur, était un fait frappant.
Le Cercle Athlétique de Marseille avait la réputation d’être fier de son histoire, de ses champions. Chaque trophée, chaque récompense était minutieusement répertorié.
Mais une médaille d’or paralympique de 1996 ? Effacée. Disparue. Comme si son propriétaire n’avait jamais existé.
Marchand la fixait. Ses yeux, d’habitude si froids et calculateurs, étaient remplis d’une panique que je n’avais jamais vue auparavant.
Il semblait avoir rajeuni de trente ans, mais d’une manière effrayante, comme si un masque d’assurance venait de tomber, révélant la terreur d’un jeune homme pris en flagrant délit d’une faute impardonnable.
Sa mâchoire se serra, un muscle tressaillit violemment à sa tempe.
Les scandales financiers qui avaient parfois ébranlé le club, les rumeurs de blanchiment d’argent qui couraient sur ses activités parallèles – rien de tout cela n’avait jamais réussi à lui faire perdre son sang-froid.
Mais cette médaille, sortie du mur comme un fantôme du passé, le frappait au cœur. Son visage, naguère si arrogant, se décomposa, et dans ses yeux, je vis le reflet d’une peur primitive, absolue.
Part 2
Le silence de Marchand, pétrifié par cette médaille, était le genre de silence qui vous glace le sang, bien plus puissant que n’importe quelle menace verbale. Puis, aussi vite qu’elle était apparue, la terreur s’est refermée derrière un masque d’indifférence forcée. Il se tourna vers l’assemblée, ses yeux retrouvant leur dureté habituelle.
« Tout le monde retourne à ses postes, » dit-il d’une voix rauque. « Il n’y a rien à voir ici. Cet incident sera réglé en interne. »
Les employés, comme libérés d’un sortilège, se sont dispersés, les murmures reprenant timidement. Je sentais leurs regards, hésitants, entre moi et Marchand, avant de disparaître un à un. Il ne restait que le verre brisé, la médaille sur le sol, et moi, mon fauteuil bancal et mon chien silencieux.
La nuit qui suivit fut longue. La douleur physique se mêlait à l’écho des paroles de Marchand et à la vision de sa panique. Que cachait cette médaille ? Pourquoi était-elle effacée de l’histoire du club ? Et surtout, pourquoi Marchand était-il prêt à me jeter sous un bus pour ça ?
Dès le lendemain matin, l’atmosphère au Cercle Athlétique était électrique. Une réunion du personnel avait été convoquée, ce qui était inhabituel. Les visages étaient tendus, les chuchotis allaient bon train. J’ai rejoint la salle de conférence, mon fauteuil réparé à la hâte, avec Oslo fidèlement à mes pieds.
Marchand se tenait devant nous, droit et impeccable, comme si rien ne s’était passé la veille. Son regard balaya l’assemblée, s’arrêtant sur moi avec une froideur calculée. Il ne montrait aucune trace de la peur que j’avais vue la veille.
« Je vous ai réunis pour clarifier la situation concernant l’incident d’hier, » commença-t-il, sa voix forte et assurée. « Il semblerait qu’une certaine confusion ait régné. »
Mon cœur a commencé à battre la chamade. Je savais que les dés étaient pipés.
« Malheureusement, Julien, » continua Marchand, me désignant d’un geste théâtral, « a traversé une période de stress intense ces derniers temps. Son dévouement excessif aux archives, notamment, a semble-t-il, eu des conséquences inattendues. »
Les regards de mes collègues se sont posés sur moi, mélange de pitié et d’incompréhension.
Marchand reprit, sa voix empreinte d’une fausse compassion. « Il est apparu que, dans un moment de… grande anxiété, Julien aurait lui-même dissimulé cette médaille derrière le miroir. Il était perturbé, et ses souvenirs de l’événement sont altérés. »
Je sentis le sol se dérober sous mes pieds. La médaille que j’avais vue, la peur sur son visage, la douleur de mon dos… Tout cela, il essayait de le faire passer pour une invention de mon esprit.
« Ses efforts pour entretenir les archives et cette obsession pour le passé ont manifestement altéré sa mémoire et sa perception des faits. »
CHAPITRE 2 : L’art de réécrire les souvenirs
Le lendemain matin, à huit heures trente, l’ensemble du personnel du Cercle Athlétique était rassemblé au centre de la grande salle d’entraînement.
Gérard Marchand se tenait debout sur l’estrade, les mains croisées dans le dos. Il portait un costume sombre parfaitement ajusté.
Je me tenais en retrait sur mon fauteuil roulant, le harnais d’Oslo fermement serré dans ma main droite.
“Merci à tous d’être présents,” déclara Gérard Marchand d’une voix calme et posée. “Je tenais à clarifier l’incident regrettable survenu hier soir dans le hall des trophées.”
Un murmure discret parcourut les rangs des entraîneurs et des agents d’entretien.
“Notre archiviste, Julien, traverse une période de fatigue extrême,” continua Marchand en me désignant du regard avec une bienveillance affectée. “Le surmenage accumulé lors du récolement des réserves a provoqué chez lui un épisode d’anxiété sévère.”
Je manquai d’en perdre mon souffle. Oslo posa doucement sa tête sur mon genou.
“C’est Julien lui-même qui a placé cette vieille médaille sous la structure du miroir il y a quelques semaines,” enchaîna le président. “Il souffre de petites pertes de mémoire traumatiques. L’impact d’hier était un simple vertige.”
“C’est faux,” dis-je à voix haute, la gorge serrée. “Vous m’avez poussé, Gérard.”
Marchand ne cilla même pas. Il m’adressa un sourire empreint d’une pitié presque paternelle.
“Tu vois, mon cher Julien ? Tu ne te rappelles même plus du moment où tes mains ont quitté le volant,” répondit-il sans hausser le ton. “Nous allons t’accorder quelques jours pour te reposer.”
Les regards de mes collègues se détournèrent les uns après les autres, incapables de soutenir le mien.
CHAPITRE 3 : Les angles morts de la vidéosurveillance
À dix-neuf heures, le bâtiment s’était vidé. Mon frère Sébastien m’avait rejoint dans la petite loge informatique du rez-de-chaussée.
Sébastien glissa une clé USB dans le lecteur du serveur central des caméras de sécurité.
“On va revoir la séquence d’hier à dix-sept heures quinze,” murmura Sébastien en tapotant sur le clavier. “Il ne pourra pas nier devant la police.”
L’écran afficha la liste des fichiers vidéo de la veille.
À dix-sept heures précises, l’image du hall principal passa brusquement de la couleur au noir complet. Un pavé de texte rouge s’afficha sur le moniteur.
“Séquence non disponible — erreur d’enregistrement de quinze minutes,” lu Sébastien à voix haute. Il frappa du poing sur le bord de la console. “Il a effacé le passage.”
“Regarde la caméra du couloir ouest,” dis-je en pointant l’écran du doigt. “Celle qui donne sur la porte arrière du local technique.”
Sébastien recula le curseur de dix minutes.
À dix-sept heures vingt-deux, l’image montra l’entraîneur principal, Édouard Tessier, franchissant le seuil du local avec une clé USB noire serrée dans son poing gauche.
Édouard regarda brièvement vers l’objectif avant de refermer la porte blindée derrière lui.
“Édouard était dans la salle de contrôle juste après ma chute,” dis-je. “Il a exécuté l’ordre directement.”
Sébastien se tourna vers moi, le visage blême. “Julien, ce n’est pas une simple dispute de club. Ils effacent les preuves comme dans un dossier criminel.”
CHAPITRE 4 : Le nom effacé du registre
Cette nuit-là, je ne pus fermer l’œil. Assis dans mon salon à trois heures du matin, je feuilletais les cartons d’archives papier que j’avais rapatriés chez moi l’année dernière.
Les classeurs à anneaux de l’année 1996 étaient alignés sur ma table basse.
Je retirai le registre des inscriptions d’athlètes de septembre 1996.
En ouvrant la reliure en cuir vert, je remarquai immédiatement une anomalie : la tranche supérieure présentait une entaille nette.
Trois pages complètes avaient été découpées au cutter, directement le long de la couture du livre.
Seul un petit bord de papier restait coincé dans la reliure, portant une annotation au stylo bille bleu.
Je pris une loupe sur mon bureau pour déchiffrer l’écriture manuscrite.
“Marc Marchand — Médaille d’or paralympique 1996 — Radiation définitive ordonnée par la présidence le 15/09/1996.”
Je restai immobile, le regard fixe sur le nom de famille.
“Marchand,” répétai-je à voix basse.
Gérard Marchand n’avait jamais mentionné avoir un frère ou un parent portant le même nom au sein de l’effectif sportif de l’époque.
Oslo émit un petit gémissement et posa sa patte sur mon pied pour briser mon immobilité.
CHAPITRE 5 : Le certificat de l’imposture
Le lendemain après-midi, la secrétaire du président vint me chercher dans mon atelier d’archivage.
Le bureau de Gérard Marchand était baigné par la lumière du soleil couchant. Deux hommes en costume sombre, membres du conseil d’administration, étaient assis sur les fauteuils en cuir face au bureau.
Gérard Marchand ne m’invita pas à m’asseoir. Il posa un dossier médical de couleur jaune fluo au centre du sous-main.
“Julien, nous devons parler de ton avenir au sein de notre établissement,” commença Marchand d’un ton professoral.
“Je n’ai pas besoin de repos,” répondis-je fermement. “Je sais ce que j’ai vu sur le registre de 1996.”
Marchand fit glisser le dossier jaune vers moi.
“Ceci est un rapport rédigé par un médecin spécialiste ce matin même,” dit-il en tapotant le carton. “Il atteste que tu souffres de troubles neurologiques naissants entraînant des altérations de la réalité.”
Je jetai un coup d’œil à la signature au bas de la page imprimée. Le document portait mon nom et un diagnostic de démence précoce.
“C’est un faux grossier,” dis-je en repoussant le document. “Je n’ai jamais consulté ce médecin.”
“Le conseil d’administration est prêt à déposer une demande de mise sous tutelle dès demain matin,” déclara Marchand sans cligner des yeux. “Tu seras licencié pour inaptitude médicale sans indemnités si tu persistes à poser des questions.”
Les deux administrateurs hochèrent la tête en silence, scellant le chantage.
CHAPITRE 6 : La clé sous le tapis de frappe
Il était vingt-deux heures lorsque je finis de rassembler mes affaires personnelles dans la salle d’entraînement déserte.
Le silence du bâtiment était seulement troublé par le bruit régulier de mes roues sur le linoléum.
Soudain, une ombre s’avança depuis la pénombre du ring de boxe. C’était Édouard Tessier, son grand sac de sport en toile noire sur l’épaule.
Je bloquai les freins de mon fauteuil. Oslo se mit en position d’alerte sans aboyer.
Édouard s’approcha à moins d’un mètre. Son visage dur portait les marques d’une fatigue profonde.
Sans prononcer un mot, il se pencha vivement vers moi et glissa un petit objet froid dans la poche latérale de ma veste en Jean.
“Édouard, qu’est-ce que tu fais ?” murmurai-je.
L’entraîneur s’agrippa aux poignées de mon fauteuil et se pencha vers mon oreille.
“La clé en cuivre ouvre le tiroir B-12 des archives publiques de l’ancien hôpital civil de la Timone,” me chuchota-t-il, la voix tremblante. “Ce que tu cherches n’est plus dans ce club depuis longtemps.”
Il se redressa aussitôt et recula de deux pas.
“Ne me recontacte jamais, Julien,” ajouta-t-il à voix haute avant de tourner les talons et de disparaître dans le couloir sombre.
CHAPITRE 7 : Les vérités de l’Hôpital de la Timone
Le lendemain matin à huit heures, mon frère Sébastien se rendit au service des archives de l’hôpital civil de la Timone, situé dans le dixième arrondissement de Marseille.
Il me rappela quarante-cinq minutes plus tard en appel vidéo depuis sa voiture.
Son visage était blême. Il tenait une pochette cartonnée beige estampillée du sceau du service de radiologie de septembre 1996.
“Julien, j’ai le dossier médical original de Marc Marchand,” dit Sébastien en orientant sa caméra vers les feuilles imprimées.
“Que dit le compte-rendu d’admission ?” demandai-je.
“La version officielle du club parlait d’un accident de la circulation à moto,” expliqua Sébastien. “Mais le rapport du chirurgien de garde dit exactement l’inverse.”
Il se mit à lire les lignes manuscrites du médecin de l’époque.
“Fractures multiples des deux tibias et du péroné gauche provoquées par des impacts répétés à l’aide d’un objet contondant cylindrique en acier,” lut Sébastien. “Traces de coups directs portés au visage.”
“Ce n’était pas un accident de la route,” dis-je, la main serrée sur le téléphone.
“C’était une agression sauvage commise dans un endroit clos,” confirma Sébastien. “Et le rapport indique que la victime a été déposée aux urgences par son propre frère, Gérard Marchand.”
CHAPITRE 8 : Le prix du silence
À vingt-et-une heures, on frappa trois coups secs à la porte de mon domicile.
J’ouvris le verrou. Gérard Marchand se tenait sur le palier, seul, vêtu d’un manteau d’hiver lourd. Il tenait une valise rigide en cuir marron à la main.
Sans attendre mon invitation, il poussa la porte et entra dans mon petit salon.
Il posa la valise sur la table à manger et en débloqua les deux serrures à combinaison d’un geste précis.
Le couvercle s’ouvrit, révélant des liasses de billets de cent et deux cents euros soigneusement empilées.
“Il y a cent cinquante mille euros en liquide dans cette valise, Julien,” dit Marchand en désignant le contenu. “Et ce contrat garantit le versement d’une rente mensuelle de deux mille euros à vie.”
Il sortit un document notarié de sa poche intérieure.
“En échange de quoi ?” demandai-je sans bouger de mon fauteuil.
“En échange du dossier de la Timone et de ton départ définitif pour la région parisienne avant la fin de la semaine,” répondit-il d’une voix sans réplique. “Tu auras de quoi vivre dignement sans jamais devoir travailler à nouveau.”
Je regardai l’argent, puis je levai les yeux vers le président.
“Vous avez brisé les jambes de votre propre frère pour prendre le contrôle du club,” dis-je clairement.
Marchand ferma la valise d’un coup sec qui fit sursauter Oslo.
“Tu as jusqu’à demain midi,” dit-il froidement avant de franchir le seuil de mon appartement.
CHAPITRE 9 : Le scandale sur la Promenade
Le lendemain à dix heures du matin, je ne contactai pas Gérard Marchand.
Accompagné de Sébastien, je me rendis directement au siège du quotidien régional *La Provence*, ainsi qu’au bureau de la délégation de la Fédération Française Handisport.
Nous déposâmes sur le bureau du réacteur en chef une copie certifiée du dossier médical de 1996, la photo haute définition de la médaille retrouvée derrière le miroir, et l’enregistrement vidéo d’Édouard Tessier effaçant les preuves.
Le lendemain dès six heures du matin, la une du journal s’affichait sur tous les kiosques de la ville : “L’OMBRE DU CERCLE ATHLÉTIQUE : LE SECRET SANGLANT DE 1996 DÉVOILÉ.”
À neuf heures, une foule de plus de deux cents personnes, composée d’anciens athlètes, de journalistes et de membres du club, était rassemblée devant les grilles verrouillées du Cercle Athlétique.
Le Capitaine Luc Moreau, délégué de la fédération sportive, se tenait au centre du rassemblement avec un haut-parleur.
“Nous demandons la suspension immédiate du président et l’ouverture d’une enquête fédérale complète !” déclara le capitaine Moreau sous les applaudissements de la foule.
Depuis ma voiture stationnée le long de la corniche, je regardais le rassemblement grandir d’heure en heure.
CHAPITRE 10 : L’effondrement du comité
À quatorze heures, la pression populaire devenait incontrôlable autour du complexe sportif.
Les chaînes de télévision nationales avaient installé leurs caméras devant l’entrée principale du hall d’honneur.
Les sponsors majeurs de l’établissement annoncèrent l’un après l’autre la résiliation immédiate de leurs contrats d’un montant total de trois cent mille euros.
À seize heures, les six membres du conseil d’administration publièrent un communiqué officiel commun annonçant leur démission collective.
Les comptes bancaires de l’association sportive furent gelés par la préfecture dans le cadre d’un contrôle administratif d’urgence.
Les activités de couverture qui permettaient au réseau criminel de blanchir ses fonds à travers les événements du club se retrouvèrent entièrement bloquées.
Sébastien me rejoignit dans mon appartement vers dix-neuf heures avec les dernières nouvelles.
“Le réseau est démantelé socialement,” me dit-il en s’asseyant en face de moi. “Marchand est seul dans son bureau. Tous ses associés l’ont abandonné depuis cet après-midi.”
“Il n’a pas envoyé ses hommes ?” demandai-je, inquiet pour notre sécurité.
“Non,” répondit Sébastien. “Personne ne veut être associé à cette histoire.”
CHAPITRE 11 : La pliure du papier
Le lendemain matin à huit heures, la sonnette de mon entrée retentit.
Ce n’était pas la police, ni des hommes de main. Un coursier en uniforme me remit une enveloppe carrée en papier kraft scellée à la cire rouge.
L’enveloppe portait la mention manuscrite : “À l’attention exclusive de Julien Mercier.”
Je m’assis à ma table de cuisine pour briser le sceau.
L’enveloppe contenait une lettre manuscrite de quatre pages rédigée d’une écriture fine et régulière.
C’était la signature de Gérard Marchand.
“Julien,” commençait la lettre. “En 1996, le club appartenait à mon père. Marc, mon demi-frère aîné, était le favori de la famille et un athlète d’exception. Lors de sa victoire aux Jeux de 1996, le milieu criminel local m’a mis la pression pour que je prenne le contrôle des installations.”
Je continuai la lecture, le cœur battant la chamade.
“Ce soir-là, une dispute d’une violence inouïe a éclaté dans la salle des trophées,” écrivait Marchand. “Devant son refus de céder la gestion du club au réseau, j’ai perdu le contrôle. J’ai utilisé une barre d’altère. Quand j’ai réalisé ce que j’avais fait, j’ai maquillé l’agression et dissimulé sa médaille d’or derrière le miroir pour ne plus jamais avoir à la voir.”
CHAPITRE 12 : L’acte de cession
Je tournai la troisième page de la lettre manuscrite.
Un document notarié officiel était agrafé aux dernières feuilles de confession.
Il s’agissait d’un acte de cession irrévocable signé devant maître Roche, notaire à Marseille.
Gérard Marchand y cédait l’intégralité de ses parts immobilières dans le club, évaluées à quatre cent cinquante mille euros, à une fondation autonome gérée par un collectif d’anciens athlètes paralympiques de la région.
En bas de la dernière page, Marchand avait écrit ces quelques mots :
“Je ne vous demande pas de me pardonner pour les mensonges, ni pour la violence subie dans le hall l’autre soir. J’ai voulu vous faire douter de votre propre raison pour préserver le seul secret qui me tenait encore debout.”
Le texte se terminait par une renonciation définitive à toute fonction au sein du Cercle Athlétique et du réseau criminel associé.
Je repliai soigneusement le document et le posai sur la table.
Oslo posa son museau sur mon genou. Pour la première fois depuis des années, le poids qui me compressait la poitrine semblait s’être dissipé.
CHAPITRE 13 : Les lueurs du Vieux-Port
Un long moment plus tard, par une fin d’après-midi ensoleillée, j’acceptai de revoir Gérard Marchand une dernière fois.
Nous nous retrouvâmes à la terrasse d’un petit café calme dominant les bassins du Vieux-Port.
Gérard Marchand était assis seul à une table d’angle. Il avait pris dix ans en quelques mois. Ses cheveux étaient entièrement gris et il ne portait plus ses costumes sur mesure, mais un simple caban sombre.
Il n’y avait aucun garde du corps autour de lui, aucun signe de son ancienne autorité.
Je m’avançai sur mon fauteuil jusqu’à sa table. Oslo s’allongea à mes pieds.
“Merci d’être venu, Julien,” dit-il d’une voix posée mais fatiguée.
Un silence mesuré s’installa entre nous, bercé par le clapotis de l’eau sur les coques des pointus marseillais. Une légère gêne subsistait, mais la terreur avait totalement disparu.
Marchand tendit lentement sa main droite au-dessus de la table.
Je regardai sa main, puis son visage, avant d’avancer la mienne et de serrer sa poignée avec une fermeté tranquille.
On peut briser un miroir pour cacher la vérité, mais les éclats finissent toujours par renvoyer le seul reflet que l’on cherchait à fuir : celui de sa propre conscience.
Leave a Reply