CHAPTER 1: Il messaggio prima del buio.
Part 1
Il 3 luglio 2025, mio marito Matteo e suo fratello Davide sono morti tragicamente in un incidente d’auto al ritorno da un galà del cinema a Roma.
Poche ore prima dello schianto, Matteo mi ha inviato un ultimo messaggio sul telefono: “Elena, tua sorella Beatrice ci ha rubato tutto. Non fidarti di lei.”
Entro quarantotto ore dal funerale, Beatrice ha lanciato una spietata campagna stampa sui quotidiani scandalistici, accusandomi pubblicamente di essere una vedova instabile e avida in cerca di attenzioni.
Mentre tentavo di elaborare il lutto per la perdita di mio marito, mi sono ritrovata da sola a combattere per difendere la memoria di Matteo e la mia dignità.
Il suono acuto del telefono perforò il silenzio della notte romana. Erano le due e mezza del mattino. Elena si mosse a fatica nel letto, il cuore già stretto da una morsa di ansia inspiegabile. Matteo avrebbe dovuto essere a casa.
Allungò una mano verso il comodino, tastando nell’oscurità finché le dita non afferrarono il cellulare. Lo schermo illuminò il viso pallido.
Un numero sconosciuto.
Esitò per un istante, poi rispose, portando il telefono all’orecchio con un senso di presentimento.
“Signora Conti? Sono il Maresciallo Rossi, Polizia Stradale. La contatto per… un incidente.”
La voce era formale, controllata, ma la parola “incidente” risuonò nella mente di Elena come un colpo di martello.
Il respiro le si bloccò in gola. Il mondo intero si fece improvvisamente freddo e pesante.
“Matteo,” sussurrò, la voce un flebile lamento.
Il maresciallo continuò, la sua voce ora un ronzio distante. Parlò di una curva, di un’autostrada, di un’auto. Parlò di due vite.
Davide era con lui. Davide, il fratello di Matteo.
Elena cadde in ginocchio accanto al letto, il telefono ancora stretto nella mano che tremava. Le lacrime scendevano copiose, ma non erano abbastanza per lavare via il dolore gelido che le stava invadendo ogni fibra.
Roma continuava a respirare fuori dalla finestra, ignara. Le luci lontane delle strade illuminavano la sua stanza, ma la sua vita era precipitata nell’oscurità più profonda.
I giorni che seguirono furono un blur. Il funerale fu un susseguirsi di volti sfocati, di parole di conforto che non raggiungevano la sua mente, di mani che la stringevano senza che lei sentisse il calore.
Beatrice, sua sorella maggiore, era lì. Alta, impeccabile nel suo abito scuro, con la solita aura di efficienza e controllo, che dirigeva il flusso di condoglianze come se fosse un evento mondano. Le carezzò la spalla.
“Forza, Elena,” le sussurrò, con una freddezza che Elena aveva imparato a riconoscere. “Dobbiamo essere forti, per Matteo.”
Elena annuì, incapace di parlare. Sua sorella era sempre stata così, pragmatica, inattaccabile.
Le due sorelle Moretti erano note nel mondo dello spettacolo romano: Beatrice, titolare della “Moretti Management,” un’agenzia che gestiva talenti e produzioni, ed Elena, scenografa e costumista, spesso al fianco del marito Matteo, un regista emergente e idealista.
Dopo il funerale, i giorni passarono in un limbo di torpore. Elena si rifugiò nel loro appartamento, circondata dagli oggetti che Matteo aveva amato, ogni cosa un pungolo doloroso alla sua assenza.
Una sera, mentre il sole tramontava tingendo il cielo di rosa e arancio, Elena si ritrovò sul divano, un vecchio album di fotografie in mano. Le immagini di Matteo sorridente, di Matteo con Davide, la riempivano di una malinconia infinita.
Automaticamente, il suo sguardo cadde sul cellulare appoggiato al tavolino. Era ancora quello di Matteo. Aveva resistito alla tentazione di guardare i suoi messaggi, rispettando la sua privacy anche dopo la morte.
Ma quella sera, la solitudine era troppo forte. Voleva sentire la sua voce, leggere le sue ultime parole.
Sbloccò il telefono, la familiarità del PIN di Matteo le causò un’altra fitta al cuore. Scorse le chat, i messaggi con i colleghi, i promemoria. Poi, arrivò ai suoi messaggi.
C’era l’ultima conversazione tra loro, pochi scambi affettuosi, un “ti amo” prima che lui partisse per il galà.
Scorse un altro messaggio, inviato solo un’ora prima dell’incidente, un’ora prima che la loro vita finisse. Non era per lei. Era un messaggio inviato… a se stesso? No, era una bozza, un testo preparato, forse da inviare.
Un messaggio che lui aveva provato a mandare a lei, ma forse non aveva fatto in tempo.
I suoi occhi si fermarono sulle parole. Una singola riga di testo, cruda, urgente, quasi febbrile.
Il mondo si fermò. La luce del tramonto si spense dietro le finestre.
“Elena, tua sorella Beatrice ci ha rubato tutto. Non fidarti di lei.”
Part 2
Quelle parole si conficcarono nella mia mente, chiare e terribili. Non era un incubo. Era la verità di Matteo, la sua ultima, disperata rivelazione. La mano che stringeva il telefono tremava così tanto che il display si mosse, le parole danzarono, ma il loro significato rimase immobile, agghiacciante.
Matteo era morto. E mia sorella, la mia stessa carne e sangue, lo aveva tradito. Aveva tradito noi. Un furto. Quanto era “tutto”? L’agenzia? I loro sogni?
Mi sentii svuotata, con il cuore ridotto a un sasso freddo. Il lutto, già un peso insopportabile, si trasformò in un veleno amaro, mischiato a incredulità e a un senso di profonda, viscerale nausea.
Com’era possibile? Beatrice, sempre così attenta all’immagine, al successo, alla reputazione. Era la mia sorella maggiore, colei che mi aveva sempre consigliato, seppur con un fare protettivo che a volte sfiorava la prepotenza. Ma questo… questo era un abisso.
I giorni successivi al funerale trascorsero in una nebbia ancora più fitta. Cercavo un senso in quelle parole, le rileggevo di continuo sul display del telefono di Matteo. Non riuscivo a credere che potessero essere vere. Era possibile che il dolore mi stesse giocando brutti scherzi? Che Matteo, sotto stress, si fosse sbagliato?
Poi, due giorni dopo le esequie, la brutale realtà mi colpì di nuovo. Ero uscita per comprare del pane, un gesto meccanico per fingere una parvenza di normalità. All’edicola, il mio sguardo cadde su una pila di quotidiani scandalistici.
La prima pagina di “Star & Gossip” gridava un titolo a caratteri cubitali. Sotto, c’era una mia foto, scattata forse al funerale, con gli occhi gonfi e un’espressione distrutta.
Il cuore mi balzò in gola. Lessi il titolo, poi il sottotitolo.
“La vedova folle: Elena Moretti accusa la sorella di furto dopo il lutto per il marito.”
Sotto, una foto di Beatrice, sorridente e impeccabile, con una didascalia: “Beatrice Moretti smentisce le farneticanti accuse e si stringe al dolore della famiglia.”
Con le mani tremanti, afferrai il giornale. Il noto giornalista di gossip, Carlo Rossi, firmava un’intervista esclusiva con Beatrice.
Le sue parole erano lame affilate. Beatrice sosteneva che io, sconvolta dal dolore per la perdita di Matteo, stessi attraversando un periodo di squilibrio mentale. Che avessi inventato accuse infondate, deliranti, solo per estorcere denaro all’agenzia di famiglia, la sua agenzia, la “Moretti Management”.
Il mondo mi crollò addosso per la seconda volta. Questa non era solo una disputa familiare. Era una dichiarazione di guerra pubblica. La mia stessa sorella aveva usato il mio lutto, la mia sofferenza, contro di me, per dipingermi come una donna instabile e avida.
CAPITOLO 2: Le ombre del red carpet
I condizionatori della “Moretti Management” ronzavano a pieno regime, ma l’aria nel corridoio al quarto piano era viziata e pesante.
Attraversai il pavimento di marmo lucido di Milano, ignorando gli sguardi degli impiegati che si scambiavano sussurri dietro gli schermi dei computer.
Beatrice era seduta alla sua scrivania in vetro nero. Indossava un completo grigio impeccabile e non alzò gli occhi dai fogli quando varcai la soglia.
“Elena, ti avevo detto di non venire qui,” disse mia sorella, appoggiando una penna d’argento sul ripiano. “I giornalisti sono appostati all’ingresso.”
“Come hai potuto scrivere quelle cose ai giornali?” chiesi, appoggiando le mani sul bordo della scrivania. “Matteo è morto da quattro giorni.”
Beatrice sospirò, aprendo un faldone di ecopelle rigida.
“Ho dovuto proteggere la reputazione della famiglia,” rispose senza scomporsi. “Matteo stava affondando nei debiti per quel suo film indipendente. Se la stampa scoprisse la verità finanziaria della sua società, verremmo travolti tutti.”
Girò il faldone verso di me, mostrandomi una serie di contratti con la firma di mio marito in calce.
“La sua casa di produzione deve centinaia di migliaia di euro ai fornitori,” aggiunse Beatrice. “I suoi progetti non avevano alcuna copertura.”
Fissai i fogli stampati su carta intestata.
L’inchiostro nero della firma di Matteo su uno dei documenti contrattuali sembrava ancora fresco, senza la minima traccia di sbavatura o invecchiamento.
Controllai la data riportata in cima: 14 gennaio 2025.
“Matteo non firma mai in blu?” chiesi, indicando la sigla in basso. “Usava soltanto stilografiche ad inchiostro nero denso. E questa firma è stata fatta con una penna a sfera economica.”
Beatrice riprese immediatamente i fogli, chiudendo il faldone con uno scatto netto.
“Non fare la detective, Elena,” disse con voce fredda. “Non capisci niente di contratti cinematografici.”
In quel momento, sul bordo del documento che Beatrice stava sfilando, notai il timbro di garanzia di un istituto di credito privato.
I diritti di distribuzione del film di Matteo non erano mai stati inviati ai distributori nazionali.
Beatrice li aveva usati come garanzia per coprire uno scoperto bancario personale dell’agenzia.
CAPITOLO 3: Il prezzo delle apparenze
La casa di mia madre a Monza profumava di lavanda e cera per mobili, esattamente come quando ero bambina.
L’argenteria era esposta nella vetrina del soggiorno, e la televisione era accesa su un canale di notizie a volume minimo.
“Mamma, devi guardare questi documenti,” dissi, appoggiando la borsa sul tavolo di noce. “Beatrice ha usato i contratti di Matteo per i suoi debiti.”
Mia madre non si alzò dalla poltrona. Teneva tra le mani una tazza di tè ormai freddo.
“Elena, per favore,” disse con tono stanco, senza guardarmi negli occhi. “Abbiamo appena seppellito Matteo e Davide. Non possiamo permetterci uno scandalo.”
“Non è uno scandalo, è la verità,” insistei, facendomi avanti. “Ha venduto una menzogna ai rotocalchi per farmi passare per pazza.”
Mia madre posò la tazza con un colpo secco sul piattino di porcellana.
“La Moretti Management garantisce il benessere di tutta questa famiglia da dieci anni,” disse, alzando finalmente lo sguardo. “Se l’agenzia di tua sorella crolla, perdiamo tutto.”
“Beatrice ha rubato i soldi del film di Matteo,” dissi con voce tremante. “Lui me l’ha scritto prima di morire.”
Mia madre scosse la testa con decisione.
“Un messaggio inviato di notte mentre guidava sotto la pioggia non è una prova,” rispose freddamente. “Tuo marito era sotto stress. Era un sognatore, Elena, ma non aveva il senso degli affari.”
Si alzò dalla poltrona e mi prese le mani, stringendole con una forza inaspettata.
“Devi firmare una dichiarazione di smentita,” disse a bassa voce. “Incontrerai l’avvocato di Beatrice domani mattina. Diremo che eri sotto shock per il lutto.”
Ritirai le mani, facendo un passo indietro verso la porta.
“Stai scegliendo l’agenzia al posto di tuo genere?” chiesi.
“Sto scegliendo la sopravvivenza,” rispose mia madre, voltandomi le spalle.
CAPITOLO 4: Una crepa nella lealtà
Negli uffici operativi dell’agenzia a Milano, Chiara Riva sistemava le cartelle della posta prioritaria al riparo da sguardi indiscreti.
Lavorava per Beatrice Moretti da tre anni, ma era stato Matteo a raccomandarla per quel posto dopo il suo diploma in economia.
Dall’ufficio presidenziale giungeva la voce nitida di Beatrice, impegnata in una chiamata al telefono aziendale.
“Assicurati che gli credenziali di Elena per il server della società di Matteo vengano cancellati entro stasera,” ordinava Beatrice al telefono. “Non deve scaricare nemmeno un file contabile.”
Chiara si bloccò con la cartellina in mano davanti alla porta socchiusa.
Aspettò che Beatrice uscisse dall’ufficio per la pausa pranzo, poi si sedette alla postazione della segreteria centrale.
Digitò la password di sistema ed entrò nel registro delle transazioni bancarie in uscita della “Moretti Management”.
Lo schermo mostrò un elenco di operazioni ordinarie: pagamenti a stilisti, affitti di sale posa, stipendi del personale.
Scorrendo verso il basso, la sua attenzione fu catturata da una voce datata 2 luglio 2025, il giorno prima dell’incidente stradale.
Un bonifico bancario di 350.000 euro era stato inviato dal conto della produzione di Matteo al conto privato di Beatrice Moretti.
La causale riportava una dicitura generica: “Rimborso spese di rappresentanza e consulenza straordinaria”.
Chiara stampò la ricevuta contabile con la stampante silenziata dell’archivio, nascondendo il foglio all’interno della sua borsa personale.
CAPITOLO 5: I conti congelati
Il lunedì mattina mi recai filiale della banca in centro a Roma per saldare le fatture dell’impresa funebre e i fornitori della scenografia.
Il direttore della filiale, il dottor Alberti, mi accolse nel suo ufficio a porte chiuse.
“Signora Conti, mi dispiace doverglielo comunicare in un momento simile,” esordì, sistemandosi gli occhiali sul naso.
“C’è un problema con il conto corrente cointestato?” chiesi, tenendo il libretto degli assegni sul grembo.
“Il conto è stato temporaneamente bloccato,” spiegò il direttore. “Abbiamo ricevuto un atto formale da parte dello studio legale della ‘Moretti Management’.”
Sgranai gli occhi. “Su quale base?”
“Hanno notificato una richiesta di risarcimento danni cautelare contro la società di suo marito,” rispose l’uomo. “Sostengono che la società debba all’agenzia oltre duecentomila euro per servizi non saldati.”
“È il nostro conto personale,” dissi, alzando la voce. “Lì ci sono i miei risparmi di lavoro come costumista.”
“Finché la pendenza legale non sarà chiarita o ritirata, i depositi restano indisponibili,” disse il direttore con tono professionale e privo di empatia.
Uscii dalla banca con un senso di nausea che mi stringeva lo stomaco.
Sul telefono arrivò un messaggio di testo da un numero non memorizzato.
Era l’avvocato di Beatrice: *”Signora Moretti, la invitiamo a firmare l’accordo di transazione entro quarantotto ore per sbloccare i fondi necessari alla chiusura delle pendenze personali.”*
CAPITOLO 6: Lo schermo silenzioso
Il corridoio degli studi televisivi di Cologno Monzese era affollato di tecnici, truccatori e ospiti in attesa.
Un autore del programma serale mi scortò nel camerino riservato agli ospiti della trasmissione di approfondimento.
“L’intervista durerà dieci minuti,” spiegò l’autore, consultando la scaletta stampata. “Parleremo della carriera di Matteo e del suo ultimo progetto.”
“Voglio solo chiarire le inesattezze uscite sui giornali,” risposi, sedendomi davanti allo specchio illuminato.
Venticinque minuti prima dell’inizio della diretta, la porta del camerino si aprì di colpo.
Il produttore esecutivo del programma entrò con un’espressione tirata, facendo segno all’autore di uscire.
“Signora Conti, dobbiamo annullare il suo intervento,” disse senza preamboli.
“Come?” chiesi, alzandomi dalla sedia. “Siamo a un quarto d’ora dalla messa in onda.”
“Abbiamo ricevuto una chiamata dalla direzione generale,” spiegò il produttore, evitando di incrociare il mio sguardo. “Sostengono che la sua presenza creerebbe un contenzioso legale con la Moretti Management.”
“Mia sorella vi ha minacciato?” chiesi con amarezza.
“L’agenzia Moretti cura le prestazioni di dodici conduttori di punta della nostra rete,” rispose il produttore con freddezza. “Se lei va in onda, stasera stessa ritirano tutti i loro artisti dai programmi autunnali. Non posso permettermelo.”
Mi scortarono verso l’uscita secondaria degli studi prima ancora che le luci dello studio principale si accendessero.
CAPITOLO 7: L’incontro al cimitero
Il cimitero monumentale era deserto alle tre del pomeriggio di un martedì afoso.
Ero seduta sulla panchina in pietra davanti alla tomba di Matteo e Davide, fissando i fiori freschi che cominciavano ad appassire sotto il sole.
Il rumore di passi leggeri sulla ghiaia mi fece voltare.
Chiara Riva era in piedi a pochi metri di distanza, con gli occhiali da sole scuri e un cappotto leggero nonostante il caldo.
“Chiara?” chiesi, sorpreso di vederla lì.
“Non potevo venire al funerale,” disse la ragazza, guardandosi attorno con prudenza. “Beatrice controllava chiunque fosse presente.”
Si avvicinò alla panchina e sfilò dalla tasca interna della giacca una busta da lettere bianca priva di mittente.
“Matteo mi ha dato un lavoro quando nessun altro voleva assumermi,” disse Chiara, stringendo la busta tra le mani. “Mi disse che se gli fosse successo qualcosa, avrei dovuto assicurarmi che tu fossi protetta.”
Mi porse la busta.
“Cos’è questa?” chiesi, aprendo il lembo sigillato.
“È l’estratto conto bancario del conto di produzione di Matteo,” rispose Chiara a bassa voce. “Il 2 luglio Beatrice ha trasferito 350.000 euro sul suo conto personale con una firma falsificata.”
Estrassi il foglio. Il timbro dell’istituto di credito e le cifre erano chiaramente visibili.
“Perché me lo stai dando?” chiesi.
“Perché stasera sul suo tavolo ho visto le fatture della campagna stampa,” disse Chiara. “Sta usando i soldi di Matteo per pagare i giornalisti che ti stanno distruggendo.”
CAPITOLO 8: Un’offerta indecente
Il mattino seguente, Beatrice convocò Chiara nel suo ufficio al piano attico dell’agenzia.
Sulla scrivania non c’erano più i soliti faldoni dei clienti, ma una sola cartella di colore rosso chiusa con un nastro.
“Siediti, Chiara,” disse Beatrice, indicando la poltroncina di pelle.
Chiara si sedette, mantenendo le mani giunte sul grembo per nascondere un lieve tremore.
“Ho notato che ultimamente sei molto attenta ai dettagli della contabilità,” esordì Beatrice, appoggiando i gomiti sul tavolo. “È una qualità rarissima.”
Chiara rimase in silenzio, in attesa.
Beatrice aprì la cartella rossa e ne tirò fuori un contratto di lavoro già stampato su carta intestata.
“Ti sto proponendo una promozione immediata a Direttrice Operativa dell’agenzia,” disse Beatrice, spingendo il foglio verso di lei. “Con un aumento dello stipendio del quaranta per cento.”
Chiara fissò la cifra riportata in calce alla pagina.
“In cambio di cosa?” chiese la ragazza.
“In cambio della tua assoluta lealtà,” rispose Beatrice, abbassando la voce. “Firmando questo documento accetti un patto di riservatezza totale. Qualsiasi documento che esce da questa stanza senza la mia autorizzazione comporterà una penale che ti rovinerebbe la vita.”
Beatrice le porse una penna a sfera dorata.
“So che parlavi spesso con Matteo,” aggiunse Beatrice. “Ma Matteo non c’è più. Questa agenzia invece è il tuo futuro.”
CAPITOLO 9: Le fatture del fango
Ero seduta nella cucina del mio piccolo appartamento, con i fogli consegnatemi da Chiara disposti in ordine cronologico sul tavolo.
Oltre alla ricevuta del bonifico da 350.000 euro, c’era una seconda serie di ricevute di pagamento.
Erano le ricevute di contabilità interna della “Moretti Management”, datate tra il 5 e l’8 luglio 2025.
Tre fatture distinte, emesse da una società di pubbliche relazioni di Milano, riportavano la dicitura: *”Servizi di gestione della comunicazione di crisi e posizionamento stampa.”*
L’importo totale delle tre fatture era di 18.000 euro.
In calce a ogni documento figurava il numero della carta di credito aziendale intestata direttamente a Beatrice Moretti.
Gli articoli usciti sui tre principali quotidiani scandalistici, che mi dipingevano come una vedova instabile in cerca di estorcere denaro, erano stati saldati con quei fondi.
Il telefono squillò sul tavolo. Era Chiara dal suo numero secondario.
“Hai visto i codici delle carte?” chiese la voce di Chiara dall’altra parte del filo.
“Sì,” risposi, toccando il foglio stampato. “Ha pagato i giornalisti con la carta dell’agenzia.”
“I soldi usati per coprire quel saldo arrivano direttamente dal bonifico di Matteo,” disse Chiara. “Ha usato il denaro di tuo marito per distruggere te.”
CAPITOLO 10: L’ultimatum degli investitori
L’ufficio del produttore Roberto Bellini al centro di Roma era decorato con le locandine dei più grandi successi cinematografici degli ultimi vent’anni.
Bellini si versò un bicchiere d’acqua, osservando Beatrice che sedeva di fronte a lui.
“Il contratto di sponsorizzazione da 1,2 milioni di euro per la nuova stagione è pronto,” disse Bellini, picchiando l’indice sulla scrivania. “Ma io non firmo nulla in mezzo a questo caos.”
“È solo una questione familiare minorenne,” replicò Beatrice, mantenendo un sorriso tirato. “Mia sorella è emotivamente instabile.”
“I nostri sponsor non vogliono associare il loro marchio a una causa legale per truffa sul lutto,” disse Bellini con tono perentorio. “I giornali continuano a parlarne.”
“Posso gestire la cosa,” disse Beatrice.
“Hai ventiquattro ore,” disse Bellini. “Voglio una dichiarazione congiunta firmata da te e da tua sorella Elena, in cui dite che si è trattato di un malinteso e che la famiglia è unita. Altrimenti porto i 1,2 milioni di euro in un’altra agenzia.”
Beatrice uscì dall’ufficio di Bellini e salì in macchina con il volto pallido.
Prese il telefono e comporrà il numero di Elena, inviandole un messaggio vocale.
*”Se non firmi la smentita pubblica entro domani mattina, farò pignorare la casa di nostra madre. Ha firmato come garante per i miei ultimi finanziamenti. Sta a te decidere se distruggere anche lei.”*
CAPITOLO 11: Il confronto nel parcheggio
Il parcheggio riservato dietro gli studi televisivi di Roma era deserto alle sette di sera, illuminato solo dai lampioni a luce gialla.
Roberto Bellini e Beatrice stavano camminando verso la berlina nera del produttore, scortati da un autista privato.
Uscii dall’ombra del pilastro di cemento, camminando a passo lento verso di loro.
“Beatrice,” dissi a voce alta.
Mia sorella si bloccò, stringendo la sua borsa firmata al petto. “Elena? Cosa ci fai qui? Ti avevo detto di parlare con l’avvocato.”
Roberto Bellini si fermò, guardandoci con fastidio. “Signora Conti, questo non è il luogo adatto.”
Non urlai. Non alzai nemmeno la voce.
Estrassi dalla borsa due fogli di carta A4 e li porsi direttamente alle mani di Roberto Bellini.
“Questo è l’estratto conto del conto di produzione di mio marito,” dissi con calma, guardando Bellini negli occhi. “Il 2 luglio 2025 mia sorella ha trasferito 350.000 euro dal conto di Matteo al suo conto privato.”
Bellini prese i fogli e abbassò lo sguardo sulle cifre.
“E questa,” continuai, porgendogli il secondo foglio, “è la fattura da 18.000 euro pagata con la carta dell’agenzia per comprare gli articoli scandalistici contro di me.”
Beatrice diventò pallida come un lenzuolo. Guardò i fogli, poi me, poi il produttore.
“È… è tutto un falso,” balbettò Beatrice, facendo un passo indietro. “Elena è malata, Roberto, non crederle!”
“Il timbro bancario è autentico, Beatrice,” disse Bellini con voce di gelo, leggendo i codici di transazione.
Beatrice cercò di aggiungere qualcosa, ma la voce le si spezzò in gola.
Senza dire un’altra parola, aprì la portiera della macchina, vi si threw dentro e diede l’ordine all’autista di partire a tutta velocità, lasciando una scia di fumo sull’asfalto.
CAPITOLO 12: Il crollo dell’impero
La mattina seguente, Roberto Bellini inviò una raccomandata d’urgenza alla sede della “Moretti Management”.
Il contratto di sponsorizzazione da 1,2 milioni di euro venne ufficialmente annullato per violazione delle clausole di etica aziendale.
La notizia del ritiro del principale finanziatore si diffuse nell’ambiente dello spettacolo milanese in meno di dodici ore.
Entro il pomeriggio di giovedì, sette dei più noti artisti rappresentati dall’agenzia inviarono la formale disdetta dei loro contratti di rappresentanza.
I telefoni dell’agenzia squillarono a vuoto per tutto il giorno.
Chiara Riva e altri due dipendenti chiave rassegnarono le dimissioni irrevocabili prima della fine della giornata lavorativa, lasciando le loro credenziali sulla scrivania della segreteria.
I fornitori della sfilata autunnale e i proprietari dei locali di rappresentanza avviarono le procedure di pignoramento cautelare sui conti della società per recuperare i crediti insoluti.
Senza più artisti, sponsor o liquidità, l’agenzia Moretti fu costretta a sospendere ogni attività operativa.
Nessuna pattuglia della polizia arrivò davanti agli uffici, ma i cartelli di svendita e le notifiche dei creditori vennero affissi sulla porta d’ingresso del palazzo entro il fine settimana.
CAPITOLO 13: La domenica del silenzio
La domenica mattina, il sole filtrava appena dalle tapparelle a metà della mia nuova casa in affitto nella provincia di Rieti.
La cucina era spoglia, dominata da scatole di cartone ancora sigillate e da una sedia impagliata recuperata in un mercatino.
Sul fornello a gas, la moka di alluminio cominciò a borbottare, diffondendo nell’aria l’aroma amaro del caffè.
Sul tavolo di legno grezzo, il mio telefono cellulare illuminò lo schermo. Era il sesto tentativo di chiamata da parte di mia madre.
Sullo schermo comparve anche un messaggio di testo inviato da un numero di agenzia immobiliare: gli uffici di Milano della Moretti Management erano stati messi in vendita all’asta per coprire i debiti personali di Beatrice.
Guardai il telefono per un lungo momento, senza toccarlo.
Non provavo trionfo, né rabbia. C’era soltanto un grande spazio vuoto dove prima c’erano i ricordi della mia vita precedente.
Versai il caffè nella tazza di ceramica, ascoltando il silenzio della campagna fuori dalla finestra.
Ho pulito il nome di Matteo dalle loro menzogne, ma per farlo ho dovuto lasciare le ceneri di tutto quello che chiamavo famiglia.
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