CHAPTER 1: El reverso de la partitura
Part 1
«Si alguien ve esto, mi nombre real no es Sofía Morales y el hombre que dice ser mi tutor legal me tiene retenida desde hace tres años.»
Encontré estas palabras escritas a mano detrás de una partitura rota en el suelo de mi camerino, junto a un informe médico del Hospital Clínico de Santiago.
La firma al pie de la custodia falsa pertenecía a Héctor Vega, el productor musical más influyente de la televisión española y mi propio hermano mayor.
Antes de que pudiera marcar el número de emergencias, la sombra de Héctor se recortó al otro lado del cristal traslúcido de mi estudio de ensayo.
El bullicio habitual del plató de televisión se filtraba como un zumbido distante a través de la puerta del camerino. Elena Vega, la entrenadora vocal principal del programa, se dirigía hacia allí con una ligera preocupación. La semifinal estaba a la vuelta de la esquina y Sofía, la estrella más joven del concurso, había estado extrañamente callada todo el día.
El pasillo era un torbellino de técnicos con auriculares, maquilladores con sus neceseres y bailarines en chándal. Nadie se percató de la tensión que Elena sentía mientras se acercaba al número 7, el camerino asignado a Sofía.
Abrió la puerta con cautela.
La escena que encontró le heló la sangre.
Sofía, de solo catorce años, estaba encogida en un rincón, sus rodillas pegadas al pecho. Temblaba, no por el frío del aire acondicionado, sino con una intensidad que le apretó el estómago a Elena.
La mirada de la niña estaba perdida en algún punto del suelo, y sus pequeños hombros se sacudían con sollozos silenciosos.
“Sofía, ¿qué pasa?” preguntó Elena con voz suave, arrodillándose a su lado.
El aire vibraba con la tensión. La niña apenas se movió, como si fuera una estatua de sal a punto de desmoronarse.
“Sofía, mírame. Soy Elena. ¿Hay algo que pueda hacer?”
La niña levantó la vista, sus ojos grandes y asustados, pero no respondió. En su lugar, señaló con un dedo trémulo hacia una esquina de la pequeña sala.
Allí, junto a un bote de maquillaje volcado y una toalla usada, yacían los pedazos de una partitura. Parecía la de “Estrella Fugaz”, la canción que Sofía iba a interpretar en la gala.
Elena la recogió, tratando de unirlos con cuidado. Era un gesto instintivo, una forma de romper el silencio y la desesperación.
Pero al voltear uno de los trozos más grandes, su pulso se disparó.
Pegado con cinta adhesiva al reverso del papel de música, había un documento oficial.
No era un borrador, ni una letra escrita a mano. Era el encabezado inconfundible de un informe médico.
Hospital Clínico de Santiago, fechado el 14 de marzo de 2021.
El estómago de Elena se contrajo. Las cifras y los sellos le parecían bailar ante los ojos.
Al lado del informe, con una caligrafía temblorosa pero clara, estaban las palabras que la habían sacudido hasta la médula.
Las mismas palabras que el productor le había leído por encima unos minutos antes.
«Si alguien ve esto, mi nombre real no es Sofía Morales y el hombre que dice ser mi tutor legal me tiene retenida desde hace tres años.»
Elena sintió un escalofrío que le recorrió la espalda. De repente, el mundo exterior, el zumbido del plató y las prisas, desaparecieron por completo. Solo existía ese papel.
El informe mostraba el nombre real: Sofía Castro. No Sofía Morales.
Tres años. Retenida.
La cabeza de Elena daba vueltas. Sofía Morales, la niña prodigio, la protegida de su hermano Héctor, en realidad era otra persona. Y llevaba retenida… ¿por él?
La partitura se le resbaló de las manos y cayó con un suave crujido sobre la moqueta. Su mirada se encontró con los ojos suplicantes de Sofía Castro.
Ahora todo encajaba: los moratones que a veces se le veían en los brazos, las llamadas misteriosas que hacía a escondidas, su terror a las cámaras que no terminaba de superar.
No eran problemas de adaptación. Era miedo.
Puro terror.
Su mente repasó las conversaciones con Héctor, su hermano mayor. La historia de cómo había descubierto a Sofía en un pequeño pueblo de Galicia, desamparada tras la muerte de su madre, y cómo se había convertido en su tutor legal.
Una historia llena de agujeros.
El documento médico, el nombre real, la súplica de auxilio… Todo era una prueba irrefutable.
Héctor no la había salvado. La había secuestrado.
La furia le quemó las venas. La traición, la mentira, la manipulación de una niña para sus propios fines. ¿Cómo pudo su propio hermano, con quien había compartido la miseria en Sevilla, caer tan bajo?
La mano de Elena se deslizó hacia el bolsillo, buscando el teléfono. Tenía que llamar a la policía. A servicios sociales. A quien fuera.
Tenía que detenerlo.
Pero antes de que sus dedos rozaran la pantalla, una sombra alta y ancha se proyectó sobre la puerta translúcida del camerino.
Era Héctor.
Part 2
La puerta se abrió con un crujido suave.
La sonrisa de Héctor era ancha y forzada, una máscara de preocupación paterna. Sus ojos, sin embargo, estaban fríos como el hielo.
“Sofía, ¿estás bien? ¿Qué pasa aquí, Elena?”, preguntó, su voz sonando demasiado melodiosa para la tensión del momento. Se acercó a la niña con una falsa calma, ignorando la expresión de pánico en el rostro de Sofía. “Veo que tienes problemas con la voz otra vez, pequeña. ¿Has estado practicando demasiado?”
Antes de que Elena pudiera articular una palabra, Héctor se inclinó y, con un movimiento rápido y disimulado, le arrebató los pedazos de la partitura y el informe médico que ella aún sostenía entre las manos. Su sonrisa no se movió, pero la presión de sus dedos fue una clara advertencia.
“No te preocupes, yo me encargo”, dijo, haciendo un pequeño gesto para que Sofía saliera del camerino. La niña, aterrada, obedeció sin mirar atrás.
Héctor cerró la puerta tras ella, y el pequeño espacio se llenó de un silencio opresivo. Sus ojos se fijaron en Elena, y la sonrisa desapareció por completo.
“¿Qué crees que estás haciendo, Elena?”, susurró, su voz ahora rasposa y llena de una amenaza apenas velada. Agitó el papel en su mano. “Este es mi asunto. Mi protegida. Mi dinero invertido.”
Elena sintió la bilis subirle por la garganta. La hipocresía era nauseabunda.
“Héctor, ella es una niña”, comenzó Elena, pero él la interrumpió con un gesto tajante.
“Y tú eres mi entrenadora vocal, la mejor, sí. Pero reemplazable”, dijo, mirándola directamente a los ojos. “Mi acuerdo de custodia es irrefutable. Si interfieres, si mi reputación o el futuro de Sofía se ven comprometidos, no solo te quedarás sin trabajo, Elena. Te aseguro que te arrepentirás de haber siquiera respirado una palabra de esto.”
El documento de tutela al que se refería Héctor, y que había presentado hace tres años, no era sino una aterradora falsificación. Un macabro documento que había pertenecido a otra menor, fallecida trágicamente años atrás en una clínica privada, y cuyas huellas y datos él había manipulado sin escrúpulos.
Elena asintió lentamente, fingiendo una sumisión que no sentía. Su corazón latía con fuerza, pero sabía que no podía enfrentarlo de frente, no ahora. Apenas visible para Héctor, sus dedos se movieron rápidamente bajo el dobladillo de su chaqueta, sacando su teléfono móvil.
Con un clic silencioso, capturó una fotografía digital clara del informe médico del Hospital Clínico de Santiago antes de que Héctor pudiera esconderlo por completo. La imagen, borrosa por el movimiento, era su única prueba, un salvavidas en el mar de mentiras.
CAPÍTULO 2: La jaula de cristal
Cerré la puerta de mi despacho con pestillo y saqué el teléfono móvil. Tecleé el número de la centralita del Hospital Clínico de Santiago de Compostela.
La llamada no emitió ningún tono. En la pantalla apareció un mensaje automático en letras rojas: *Acceso a la red restringido por la dirección del programa*.
Intenté usar la línea fija del estudio, pero el terminal estaba completamente muerto. El cable de red había sido desconectado detrás del zócalo.
Salí al pasillo principal para buscar a alguno de los operadores de sonido. Al cruzar la puerta de la sala de maquillaje, el murmullo de conversaciones se cortó de golpe.
Dos maquilladoras y el estilista principal bajaron la mirada hacia sus maletines. Nadie me sostuvo los ojos.
“Elena, cariño”, me dijo la jefa de vestuario, apartándose un paso cuando intenté acercarme. “Héctor nos ha dicho que estás agotada. Nos ha pedido que te dejemos descansar y no te carguemos con trabajo.”
“Estoy perfectamente”, respondí, sintiendo un nudo frío en el estómago. “¿Dónde está el terminal de producción?”
“Mateo Roldán ha ordenado cambiar las contraseñas de las terminales de la planta”, intervino un técnico de iluminación que pasaba por allí, evitando tocar mi hombro. “Dicen que has sufrido un colapso nervioso por el estrés de las semifinales.”
Caminé a paso rápido hacia el control de accesos de la puerta trasera. Quería salir a la calle para llamar desde mi red móvil personal.
Dos agentes de seguridad privada me cortaron el paso frente a los tornos. Uno de ellos puso la palma de la mano sobre el lector de tarjetas.
“Lo siento, Elena”, dijo el más veterano, mirando hacia el techo. “Instrucciones directas de la producción ejecutiva. Debes entregar tu tarjeta provisional de acceso hasta que el equipo médico valide tu retorno.”
“Es mi herramienta de trabajo”, dije con la voz más firme que pude mantener. “Llevo seis años en esta empresa.”
“Entréganos la tarjeta, por favor”, repitió el guardia sin alterarse. “No nos obligues a llamar al director de contenidos.”
Entregué el plástico azul sobre el mostrador de metacrilato. El lector emitió un pitido agudo y la luz verde se apagó para mí.
CAPÍTULO 3: El periodista en la sombra
Tuve que salir del recinto por la rampa del aparcamiento subterráneo destinada a los camiones de la unidad móvil. Las luces fluorescentes del techo parpadeaban con un zumbido constante.
Una sombra emergió de entre dos furgonetas de transporte de equipos. Me sobresalté y apreté el bolso contra mi pecho.
“No grites, Elena”, dijo un hombre alto, vestido con una gabardina oscura y una libreta arrugada bajo el brazo. “Soy Raúl Delgado. Del diario digital.”
“No tengo nada que decir a la prensa”, respondí, intentando esquivarlo. “Mi hermano ya se ha encargado de colgarme el cartel de loca.”
“No me interesan tus problemas nerviosos”, dijo Raúl, mostrándome la pantalla de su tableta. “Llevo tres meses rastreando las cuentas de la productora de Héctor. Hay una desviación de cuatrocientos cincuenta mil euros en facturas falsas a empresas fantasma.”
Me detuve en seco. La corriente de aire frío del garaje me erizó la piel de los brazos.
“Esto no es un problema de dinero”, le dije en voz baja. “Hay una niña dentro de ese estudio.”
Saqué mi teléfono personal y le mostré la foto que le había tomado al documento arrugado tras la partitura. El informe oficial del Hospital Clínico de Santiago.
El periodista sacó unas gafas de lectura y examinó la imagen digital durante casi un minuto. Su expresión relajada desapareció por completo.
“Este número de filiación médica no corresponde a ninguna Sofía Morales”, dijo Raúl, pasando el dedo sobre la pantalla. “Es la ficha de Sofía Castro. Se reportó la desaparición de esta menor en un pueblo de A Coruña hace casi tres años, tras el fallecimiento de su madre.”
“Héctor tiene un papel de tutela firmado”, musité, sintiendo que el suelo se movía bajo mis pies.
“Ese papel es falso o pertenece a otra persona”, afirmó el periodista, mirándome fijamente. “Tu hermano no está protegiendo a una estrella; está ocultando un delito para no perder la concesión del programa.”
CAPÍTULO 4: Cuerdas vocales y deudas antiguas
Cité a Héctor a las nueve de la noche en una cafetería discreta de una calle secundaria del barrio de Salamanca. Ocupamos una mesa al fondo, lejos de la barra y de la terraza.
Héctor pidió un café solo y colocó su teléfono de última generación sobre la mesa, con la pantalla hacia abajo.
“La madre de Sofía era Lucía Castro”, dije sin rodeos, poniendo la copia impresa de la ficha médica sobre el mantel de papel. “Era la corista que cantaba en el tablao de Sevilla cuando tú empezabas como representante.”
Héctor no pestañeó. Tomó un sorbo de café sin apartar los ojos de mi rostro.
“Le debías ciento veinte mil euros en regalías jamás liquidadas”, continué. “El dinero con el que pagaste mi primera maqueta y alquilaste el piso de Madrid salió del trabajo de esa mujer.”
“Aquel dinero salvó a la familia de comer arroz hervido todos los días, Elena”, respondió Héctor. Su tono no era de enfado, sino de una fría y calculada resignación. “Tú no recuerdas lo que era pasar frío en aquel sótano de Triana. Yo sí.”
“Eso no te da derecho a secuestrar a su hija”, dije en un susurro cargado de rabia.
“La niña estaba desamparada tras el entierro de Lucía”, dijo él, inclinándose hacia adelante. “Si la productora no firma el contrato de exclusividad de ochenta y cinco mil euros con la discográfica esta misma semana, la empresa entra en concurso de acreedores.”
“Devuélvela a su familia, Héctor.”
“Si caigo yo, nos vamos todos”, me amenazó, señalándome con el dedo índice. “La casa de madre en Andalucía está puesta como aval de los préstamos de la productora. Si destapas esto, la anciana se queda en la calle al mes que viene.”
CAPÍTULO 5: El cerco del silencio
A la mañana siguiente, logré colarme en el edificio aprovechando el cambio de turno de la entrada de personal. Los ensayos para la semifinal estaban en marcha.
Cuando me acerqué al camerino número cuatro, donde ensayaba Sofía, me encontré con un guardia de seguridad privada apostado junto a la puerta plateada.
Las otras dos concursantes adolescentes del programa me miraron desde el fondo del pasillo y susurraron entre ellas.
“Dicen que ayer intentaste agredir a Sofía en el ensayo vocal”, murmuró un ayudante de producción de diecinueve años al que yo misma había contratado hacía seis meses. “Que estás celosa porque la niña ya no quiere trabajar contigo.”
“Eso es una mentira absoluta”, respondí.
El chico bajó la cabeza y se alejó rápidamente hacia la sala de realización. La oficina de prensa de Héctor había difundido el rumor con una precisión quirúrgica por todos los departamentos.
Entré en la cafetería del personal a la hora del almuerzo. Dos profesores de canto con los que llevaba trabajando diez años recogieron sus bandejas de comida en cuanto me vieron sentarme en una mesa vacía.
Antes de que pudiera terminar mi café, Mateo Roldán, el director de contenidos de la cadena, se presentó frente a mi mesa. Llevaba una carpeta de plástico negro en la mano.
“Elena, esto es un aviso formal de la dirección”, dijo Roldán con voz monótona y distante. “Si te vuelves a acercar a menos de cinco metros de la menor Sofía Morales sin la presencia de su tutor legal, suspenderemos tu contrato de forma inmediata y sin indemnización.”
“Está reteniendo a una menor con documentos falsificados, Mateo”, dije mirándolo a los ojos.
“A mí me importan los tres millones de espectadores del prime time de mañana”, contestó el director sin alterarse. “Tus rencillas familiares con Héctor las resuelves fuera de este plató.”
CAPÍTULO 6: Una postal desde A Coruña
A las cuatro de la tarde, durante la última prueba de sonido general, el micrófono inalámbrico de Sofía comenzó a emitir un acople agudo. El técnico de sonido me pidió por señas que ajustara la
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